Caleidoscópio

grandes...

2009-01-06T16:45:00.000-08:00

adoro isso

Un pacto

2008-12-10T01:29:00.000-08:00

Un pacto para vivir,
odiandonos sol a sol,
revolviendo mas
en los restos de un amor
con un camino recto,
a la desesperación.
Desenlacé en un cuento de terror.

Seis años así
escapando a un mismo lugar
con mi fantasía,
buscando otro cuerpo,
otra voz
fui consumiendo infiernos,
para salir de vos,
intoxicado, loco y sin humor.

Si hoy te tuviera aquí,
cuando hago esta canción,
me sentiría raro,
no tengo sueño,
mi panza vibra,
tuve un golpe energético,
milagro y resurrección
y eso que estaba tieso,
bajo control.

El poder siempre mata,
si para tenerte aqui
habría que maltratarte
no puedo hacerlo
sos mi Dios
te veo me sonrojo y tiemblo
que idiota te hace el amor,
y hoy quiero darle rienda,
a esta superstición
un pacto para vivir.

Letra da canção "Un pacto" do disco "De la cabeza con Bersuit" de Bersuit Vergarabat

narrativa ordinária

2008-12-07T00:03:00.001-08:00

enquanto faço planos para um céu azul um convite à praia cedo você escuta e cantarola uma música triste também faço planos pra outros dias longos dias de outono com o por de sol às nove da noite em outro hemisfério dar voltas no quarteirão a pé parar numa banca de revistas na floricultura comprar tulipas amarelas as mais belas é certo oportuno agora é ouvir outra música ou outra voz cantarolar tomar um chá de melissa olhar paisagens desconhecidas através de janelas verdes inverter a ordem das coisas e nada será mais como antes sentir frio na barriga e inquietude antes de partir que raro que sejas tu quem me acompanha soledad a mim que nunca soube bem como estar só o refrão da música se repete na memória enquanto escrevo este plano em linha reta a espera do sono antes que testemunhe mais uma de tuas mil e uma noites mal dormidas em leituras atentas silencioso em companhia de cúmplices fiéis latidos de cachorros portas rangendo chuva no telhado freio de ônibus vozes anônimas risos incontidos e inesperados café cozinhando pássaros cantando e logo o amanhecer vem anunciar o vazio sobre a cabeça e teus pés atravessando o dia como estranho mesmo comprando na farmácia um elixir para dar um certo brilho no olho encarar a rotina ordinária com as pupilas dilatadas de sono e confortar a alma imaginando como tchecov que a vida ainda será surpreendentemente bela.

festa

2008-12-01T17:46:00.000-08:00

still do curta festa

A SHORT FILM

It was not meant to hurt.
It had been made for happy remembering
By people who were still too young
To have learned about memory.

Now it is a dangerous weapon, a time-bomb,
Which is a kind of body-bomb, long-term, too.
Only film, a few frames of you skipping, a few seconds,
You aged about ten there, skipping and still skipping.

Not very clear grey, made out of mist and smudge,
This thing has a fine fuse, less a fuse
Than a wavelenght attuned, an electronic detonator
To what lies in your grave inside us.

And how that explosion would hurt
Is not just an idea of horror but a flash of fine sweat
Over the skin-surface, a brace of nerves
For something that has already happened.

(Letters of Ted Hughes)

BR116

2008-05-26T20:11:00.001-07:00

BR116
Upload feito originalmente por Caleidoscópio

barra do ceará

2008-05-07T07:24:00.001-07:00

barraca de praia, fotografia do curta Festa, de Simone Lima - 2008.

o nascimento de uma estrela

2008-02-11T16:11:00.000-08:00

in: Spitzer Space Telescope

A invenção do amor

2008-02-06T04:14:00.000-08:00

em todas as esquinas da cidade
nas paredes dos bares à porta dos edifícios públicos nas
janelas dos autocarros
mesmo naquele muro arruinado por entre anúncios
de aparelhos de rádio e detergentes
na vitrine da pequena loja onde não entra ninguém
no átrio da estação de caminhos de ferro que foi o lar da
nossa esperança de fuga
um cartaz denuncia o nosso amor
em letras enormes do tamanho
do medo da solidão da angústia

um cartaz denuncia que um homem e uma mulher
se encontraram num bar de hotel
numa tarde de chuva
entre zunidos de conversas
e inventaram o amor com carácter de urgência
deixando cair dos ombros o fardo incómodo
da monotonia quotidiana

um homem e uma mulher que tinham olhos e coração
e fome de ternura
e souberam entender-se sem palavras inúteis
apenas o silêncio
a descoberta
a estranheza de um sorriso natural e inesperado

não saíram de mãos dadas para a humidade diurna
despediram-se e cada um tomou um rumo diferente
embora subterraneamente unidos pela invenção conjunta
de um amor subitamente imperativo

um homem uma mulher um cartaz de denúncia
colado em todas as esquinas da cidade
a rádio já falou
a tv anuncia iminente a captura
a polícia de costumes avisada
procura os dois amantes nos becos e avenidas
onde houver uma flor rubra e essencial
é possível que se escondam tremendo a cada batida na porta
fechada para o mundo

é preciso encontrá-los antes que seja tarde
antes que o exemplo frutifique
antes que a invenção do amor se processe em cadeia

há pesadas sanções para os que auxiliarem os fugitivos
(...)

Daniel Filipe
in A invenção do amor e outros poemas
Lisboa, Presença, 1972.

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Carnaval

2008-02-05T03:55:00.000-08:00

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hoje vi passar a festa do carnaval, a folia de rua nas vilas da orla, os blocos de cidades do sertão, o frevo e o maracatu de avenidas. imagens que emergiam e escapavam na estrada, numa tarde de nuvens dispersas, céu claro. outro tempo de festa também varria o retrovisor, feito de acordar com neblina e aroma de flores que enchem a paisagem e fazem dançar os sentidos. hoje, uma saudade intempestiva abrasou minha alma e o resto do dia.

Wladimir Maiakósvski

2007-12-31T03:15:00.000-08:00

[Esperança, quadro de Gustav Klimt que se encontra no MoMA - Museum of Modern Art of New York]
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Nestes últimos vinte anos
nada de novo há,
no rugir das tempestades.
Não estamos alegres,
é certo,
mas também porque razão
haveríamos de ficar tristes?
o mar da história
é agitado.
As ameaças
e as guerras,
havemos de atravessá-las,
rompê-las ao meio,
cortando-as
como uma quilha corta
as ondas.

Wladimir Maiakósvski (1927)

feliz ano velho

2007-12-24T05:58:00.000-08:00

abaixo da linha do equador
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estamos no fim do ano, e não posso me esquivar de uma lista básica. das coisas que faz a vida ter mais graça: música, cinema, a cidade e os queridos seres que dão cor e movem minha vidinha. segue, então, uma pequena lista, completamente pessoal e subjetiva, sem critérios, nem hierarquias...
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fazer o clipe Costa Rica, do grupo de hip-hop Costa a Costa, foi o melhor de 2007: o resultado agradou a gregos e baianos. e foram três dias de trabalho e entusiasmo, em companhia dessa gente linda, elegante e sincera, percorrendo os espaços maravilhosos da cidade, em lugares que nos espantam e fazem de qualquer feliz roteiro uma feliz realização, que se re-escreve numa paisagem naturalmente generosa, que dispensa qualquer efeito especial... essa luz que se derrama sobre nós, sobreviventes do céu e inferno, que fica bem abaixo da linha do equador.
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gente é prá ser feliz...
para os amigos e parceiros, que fizeram acontecer encontros bacanas em 2007, de trocas afetivas e de trabalho, desejo que as afinidades que nos unem, sejam cada vez mais radical e esteticamente eletivas, em todo o resto de nossas existências. são vocês, mais que especiais, deliciosos interlocutores da vida que pulsa debaixo da linha do equador: Valdo Siqueira (não suporto viver longe dele), Leonardo (cúmplice de todas as horas), Ricardo (sem ele, a rotina dos dias não tem requinte, nem humor), Alexander (parece que nos conhecemos faz um século), Don L. (parceiro querido e amigo) + Nego Gallo, Flip Jay, Junior D. e Preto B (o jogo é de vocês, “tão ligados”?), Natália (doce bailarina de imagens), Paulo (sem suas aflições, tudo fica monocromático), Philipi (falta tempo para tanta boa conversa), Valentino (o mais destemido, um caso irrecusável de adoção), Bruno (que suporta as dores do mundo e esquece as suas), Lídia (nêga maluca e especial), Gabriel (comentarista precioso) Luís (uma figura sólida e essencial), Bia e as Danieles (em silêncio, elas já falam demais), Helder (quem nos conduz, tranqüilamente).
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Divas

Amy Winehouse e Mari (Chambao) nesses clipes geniais.

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Império dos sonhos, David Lynch

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confesso minha atração pelas narrativas não-lineares. na vida e na arte. afinal, nossas vidas são narrativas em linhas desordenadas, onde personagens e fatos seguem, conexos, desconexos, com trilhas sonoras e eventos que ora nos surpreendem, nos alegram, nos entediam ou nos aterrorizam. confesso também minha atração pela obra de David Lynch. vi tudo, dos episódios da cult série televisiva “Twin Peaks” até mesmo o filme trash “Encaixotando Helena”.
uma coisa que atrai em Lynch é que ele costumar dar nocautes nos espectadores, no primeiro ou no último da fila. no especialista ou no mais desavisado. Lynch faz o que quer no cinema e deixa suas marcas em boas narrativas fílmicas. "Inland empire" título original, traduzido aqui por "Império dos sonhos" é sim um tenso e angustiante pesadelo vivido pela atriz Laura Dern (outra diva) que necessita da participação, ou familiaridade do espectador com a linguagem do diretor - para montar o mundo em que a protagonista se encontra presa, um mundo de terror. à medida que é possível juntar os fragmentos dessa narrativa, qualquer um pode sentir falta de um manual para sobreviver ao filme... mas também, é possível montar o quebra-cabeças que de modo geral, me parece, conter fragmentos de toda a obra do diretor. ou de outro modo, seguir as pistas e desvendar essa história descontínua, plena de códigos quase inteligíveis, também clichês, mistérios e estranhas obsessões: esse o submundo de Lynch. mas também de qualquer pessoa comum. sim, cinema-arte, sem concessões. e adoro isso.
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bem vindos ao dessert do Natal!
em 2008 que se cumpram as promessas de felicidade.

despertar

2007-12-14T02:03:00.000-08:00

hoje acordei cedo. sempre acordo cedo, maldito despertar de minha consciência. meus olhos, vermelhos, insistem em abrir, resisto. viro pro lado, pro outro. ainda é escuro lá fora e esse vento atravessa o quarto. meus olhos abrem e observam a desordem espalhada no quarto, em imagens que chegam lentamente com o amanhecer.tenho muito prá fazer no dia, levanto então. faço um café, e depois um cigarro.hoje acordei com o mundo me consumindo...

des images

2007-12-08T03:07:00.000-08:00

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beaucoup de poèmes pourraient décrire mon affection pour toi.
mais je n'écris pas de poèmes... je peux seulement dire ce qui reste ici, les significations de nos conversations sobres et presque ivres aussi, sensibles et parfois très tranquilles. à un passé rapide les jours que nous vivons joints, mais ils me paraissent comme un siècle... j'attends encore qui peuvent suspendre le temps entre nous, et rire à près des choses amusantes, écouter beaucoup de bonnes musiciennes, faire de nouveaux trajets dans les autres villes, parler quelque chose d'une philosophie mondaine, prendre une bière glacée, danser un samba, regarder des images de l'enfance, et peut-être gagner cette distance qui nous sépare...
*
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the divine image

to mercy, pity, peace, and love
all pray in their distress;
and to these virtues of delight
return their thankfulness.

for mercy, pity, peace, and love
is god, our father dear,
and mercy, pity, peace, and love
is man, his child and care.

for mercy has a human heart,
pity a human face,
and love, the human form divine,
and peace, the human dress.

then every man, of every clime,
that prays in his distress,
prays to the human form divine,
love, mercy, pity, peace.

and all must love the human form,
in heathen, turk, or jew;
where mercy, love, and pity dwell
there god is dwelling too.

William Blake in Songs of Innocence

O mundo estava no rosto da amada

2007-12-04T14:40:00.000-08:00

O mundo estava no rosto da amada -
e logo converteu-se em nada, em
mundo fora do alcance, mundo-além.

Por que não o bebi quando o encontrei
no rosto amado, um mundo à mão, ali,
aroma em minha boca, eu só seu rei?

Ah, eu bebi. Com que sede eu bebi.
Mas eu também estava pleno de
mundo e, bebendo, eu mesmo transbordei.

Rainer Maria Rilke, Tradução: Augusto de Campos.

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"Ah, mas que significam os versos, quando os escrevemos cedo! Devia-se esperar e acumular sentido e doçura durante toda a vida e se possível durante uma longa vida, e então, só no fim, talvez se pudessem escrever dez versos que fossem bons. Porque os versos não são, como as gentes pensam, sentimentos (esses têm-se cedo bastante), – são experiências. Por amor de um verso têm que se ver muitas cidades, homens e coisas, têm que se conhecer os animais, tem que se sentir como as aves voam e que se saber o gesto com que as flores se abrem pela manhã. É preciso poder tornar a pensar em caminhos em regiões desconhecidas, em encontros inesperados e despedidas que se viram vir de longe, – em dias de infância ainda não esclarecidos, nos pais que tivemos que magoar quando nos traziam uma alegria e nós não a compreendemos (era uma alegria para outro -), em doenças de infância que começam de maneira tão estranha com tantas transformações profundas e graves, em dias passados em quartos calmos e recolhidos e em manhãs à beira-mar, no próprio mar, em mares, em noites de viagem que passaram sussurrando alto e voaram com todos os astros, - e ainda não é bastante poder pensar em tudo isto. É preciso ter recordações de muitas noites de amor, das quais nenhuma foi igual a outra, de gritos de mulheres no parto e de parturientes leves, brancas e adormecidas que se fecham. Mas também é preciso ter estado ao pé de moribundos, ter ficado sentado ao pé de mortos no quarto com a janela aberta e os ruídos que vinham por acessos. E também não é ainda bastante ter recordações. É preciso saber esquecê-las quando são muitas, e é preciso ter a grande paciência de esperar que elas regressem. Pois as recordações mesmas ainda não são o que é preciso. Só quando elas se fazem sangue em nós, olhar e gesto, quando já não têm nome e já não se distinguem de nós mesmos, só então é que pode acontecer que, numa hora muito rara, do meio delas se erga a primeira palavra de um verso e saia delas".

Rainer Maria Rilke in Os Cadernos de Malte Laurids Brigge, tradução de Paulo Quintela

COSTA RICA, O CLIPE

2007-11-14T03:50:00.001-08:00

COSTA RICA - MAKING OF

2007-11-14T03:43:00.000-08:00

Chambao - Ahi estas tu

2007-11-02T06:17:00.000-07:00

Melancolia

2007-10-27T03:44:00.000-07:00

[los secretos del corazón humano
son a veces tan profundos
que no se pueden penetrar fácilmente;
por esta razón,
los mejores momentos de un amor
son aquellos en que te asalta
una serena y dulce melancolía;
cuando lloras
y no sabes por qué;
cuando reposadamente te resignas
ante una desventura sin saber cuál es;
cuando gozas con una nadería
y sonríes con menos todavía...]
Giacomo Leopardi

... os séculos a se passarem lá fora e aqui escuto um poema de Leopardi, lido com um assombroso lirismo romântico. fico absorta em teus olhos amarelos de leopardo, entre um profundo silêncio que separa a gente e um vento suave, que entra pela janela e faz sossegar a febre de minha alma.

Morte lentíssima

2007-10-22T09:33:00.000-07:00

¨[praia do futuro,domingo 21/10/07, by Simone Lima]

GÊMEOS
De 21/05 a 20/06
“Procure divertimentos mais tranqüilos nos próximos dias. Ler um bom livro, ver um bom filme e jogar jogo da velha trarão a você uma satisfação impar. Se tentar fazer qualquer outra coisa, como ir na padaria, sofrerá um acidente terrível e perderá os movimentos do lado esquerdo do corpo. Espere... Esse é o horóscopo de gêmeos? Ah, não, para você o destino reservou um seqüestro relâmpago seguido de morte lenta lentíssima!.”

Esses dias li uma antologia de paródias de auto-ajuda. “35 segredos para chegar a lugar nenhum”, organizado por Ivana Arruda Leite. São 35 escritores em paródias impagáveis. Essa previsão do signo de gêmeos é uma amostra do “Horóscopo Terrorista”, do guapíssimo Santiago Nazarian.
Contrariando as previsões, nesse sábado último, ao som dos ventos de outubro e depois de degustar algo, tomar um rioja, fui ao Dragão do Mar, encontrar um amigo e acabamos flanando por ali, até mais tarde. Entramos num bar cubano, e suportamos vinte minutos de um flash back dos anos 70 anestesiados pelas bizarrices na pista. mas logo dali saímos e numa rua escura, coberta por uma névoa de gente, bebida e sons dispersos, numa rota de colisão, te encontrei. Estranho, pois nesses dias, estavas presente como nunca... de volta, já no alfalto, assisti um outro flash back, a morte lentíssima de nós dois... entre carros, luzes, árvores e deslocamentos “os nossos pés a caminhar pelo passeio, o sangue dentro de nós a lubrificar os nossos corações, os séculos a passarem...”

Costa a Costa

2007-09-09T16:00:00.000-07:00

barra do ceará, 7 de setembro, inicio das gravações do clipe da música “Costa Rica” do grupo Costa a Costa.

Árido Movie

2007-07-10T03:31:00.000-07:00

depois de uma certa ausência, de volta!

estive fazendo um curta entre a cidade de Horizonte e Fortaleza.

uma equipe bacana, gente fina, elegante e sincera...

um tema instigante e delicado. por isso levará um tempo para

sair do forno.

Domingo

2007-04-29T06:22:00.000-07:00

verde mar de minha terra

ontem parecia que o inverno era o nosso tempo. mas nessas latitudes sempre é verão. então a promessa de vinho e fondue no frio que se anunciava fica adiada. pois o tempo do inverno aqui é algo improvisado, sempre superado pelo afobamento da rua, pelo calor que se solta dos corpos. hoje, com esse sol se derramando pela praia do futuro, aonde o mar invade a aparente lassidão do domingo, melhor mergulhar, mesmo sem bote salva-vidas, e admitir, que voltar ao mar é condição fundamental para ser feliz.

[Pensamento do dia]

2007-04-22T18:34:00.000-07:00

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Com ou sem religião, as pessoas bem-intencionadas farão o bem
e as pessoas mal-intencionadas farão o mal;
mas, para que as pessoas bem-intencionadas façam o mal,
é preciso religião.
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Steven Weinberg, físico norte-americano, nobel de física,
espantado com alguma coisa.
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Marie Antoniette

2007-04-21T06:02:00.000-07:00

Sofia Coppola, em Maria Antonieta, atesta que podemos, e devemos, quebrar imagens. A diretora abandona o contexto político do século XVIII e a versão da história oficial que vê na rainha a faísca que causou a Revolução Francesa e prefere falar da vida de uma jovem, aprisionada na corte que, em sua condição de adolescente, segue descobrindo a vida, vislumbrado a liberdade da alma. Uma jovem com todas as determinações de sua época, que assume o papel de mulher, mãe, e carrega, ao mesmo tempo, missão, culpa, tristeza, frivolidade e poesia comuns à corte de Maria Antonieta, mas também banal a qualquer época. Essencialmente, rompe com a imagem, comum à filmografia da história da revolução francesa, de uma corte apenas cheia de perversidade. A trilha sonora, pérolas da angústia juvenil dos anos 70, 80, e 90, nos faz viajar nos contrastes dos tempos, e saber que estamos, sim, diante de uma livre leitura da história e seus personagens. Um recorte possível e ousado, destituído de suas versões em linha reta ou biografia autorizada, essa história da rainha soma-se às narrativas visuais contemporâneas, clipada, sem pudor e pretensões e nos faz sorrir e cantar.

Marie Antoniette: Estados Unidos/Japão/França, 2006
Roteiro e Direção: Sofia Coppola.

Air

2007-04-14T18:34:00.000-07:00

Mer du Japón é uma das músicas do novo disco Pocket Symphony dos franceses AIR.
O clipe passeia por linhas do metrô no suburbio de Tóquio.

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Pista

2007-04-13T20:46:00.000-07:00

steinar jakobsen

>perdemos a noção da temperatura. mas hoje o sol me deixou confortável para saber que depois dos excessos, vem o silêncio, e logo um certo caos. para tentar pôr ordem, sigo uma pista, a BR116, sem lugar de chegada. play uma música indie, meu espírito assim exige. percorrer, por percorrer. sem sina e nem tolerância para companhia. perder-se no tempo, nesse espaço marcado de linhas quase retas. acelero ou sigo mais lentamente, conforme a música. tenho um interesse fora do comum por histórias absolutamente ordinárias, com finais felizes e um longo beijo antes dos créditos finais. mas hoje estou indolente, e confesso, meu tempo com você estourou. beibe, pare de me seguir. quero ir nessa contramão, sem me importar se é noite, se chove, ou se é dia lá fora.

Azul

2007-04-09T08:45:00.000-07:00

nesses dias santos, andei por ruas, subi e desci ladeiras, entrei em alguns templos, divinos e profanos. vi e ouvi o novo trabalho de Ry Cooder, que é um disco, um livro de histórias infantis, uma declaração política, com canções americanas de protesto popular. tentei ler sobre minha aldeia, um romance escrito nos idos dos anos 1920, mas fiquei ali pela introdução. estive arredia à mídia, exílio voluntário. observei uma cidade, conectada-desconectada do mundo, uma babel, Macondo, Coccoci. um lugar, no Cariri, de gente, idiomas, climas e sinais, que a tudo contém, mas que também padece – assim os humanos em espera de absolvição, nesses dias santos. também olhei do alto, o céu, com olhos azul-turqueza, talvez a cor da fé. do alto, sempre planam dúvidas. como é frágil o coração que tenta traduzir sentimentos, artifícios, lugares, juntar pedaços desse antigo-novo mundo, e ora se alegra, ora se lamenta, nesses momentos de fuga.

Pacaya

2007-04-05T05:05:00.000-07:00

vulcão Pacaya em erupção

Guatemala

Confissão

2007-03-25T16:46:00.000-07:00

V. Kandinsky, composição VII

que esta minha paz

e este meu amado silêncio

não iludam a ninguém.

não é a paz de uma cidade bombardeada e deserta

nem tampouco a paz compulsória dos cemitérios.

acho-me relativamente feliz

porque nada de exterior me acontece...

mas, em mim, na minha alma,

pressinto que vou ter um terremoto!

Mário Quintana

Babel

2007-03-21T10:17:00.000-07:00

......

Robert Altman, em Short curtes (1993) e Milcho Manchevski, em Before the rain (1994) iniciam uma maneira de se construir uma narrativa fílmica: são crônicas com o acaso cruzando pessoas em dramas cotidianos. O genial dessa narrativa fica por conta da mudança de cena quando o desespero já envolve o espectador, cada história fica suspensa no tempo, se intercala e se conecta, até chegar cada uma a sua resolução final.
Com essa narrativa Alejandro González Iñárritu vem criando sua filmografia, desde Amores Brutos, 21 Gramas e recentemente em Babel.

Tudo está em contato com tudo, o mundo conectado, desconectado, o enredo de Babel. São situações exasperantes da convivência humana, em tempos e lugares distintos, unidas pelo trágico desfecho de um acidente, num ciclo que exibe os contrastes culturais entre Marrocos, México, Estados Unidos e Japão.
O filme começa no Marrocos, um pobre criador de cabras dá a seus filhos uma arma para espantar os chacais do seu rebanho. Porém, o estrago de um disparo será o ponto de ligação das histórias. Ali, uma mulher americana, em excussão com seu marido, é atingida pelo tiro; os filhos do casal, sob os cuidados de uma babá mexicana, vivem uma situação-limite entre a fronteira de Los Angeles e Tijuana; em Tóquio, os dilemas de uma garota surda-muda e órfã de mãe, que vive com o pai, o homem que deu de presente a arma ao pastor marroquino.
O episódio do Japão fica meio à parte, trata-se de um filme que se desprega dos outros: maior densidade para os conflitos de uma adolescente japonesa que se comunica com o mundo a partir de aparelhos de última geração, mas que têm em sua deficiência física e relação com o pai os impedimentos de sua liberdade sexual. Uma história que não segue o fio dramático das outras, ligando-se a elas de modo forçado.
Talvez o diretor busque em Babel nos sensibilizar para a idéia de unificação fraterna entre os povos, o respeito às diferenças, expondo que esta fraternidade universal está condenada pelo egoísmo dos americanos, intolerância dos franceses, miséria marroquina, subserviência mexicana, ou solidão dos japoneses, inscritas no filme, mas também comuns a diversos povos espalhados em lugares inóspitos ou super populosos do mundo. Sem pretender estigmatizar, essencialmente o filme aponta ser esse o sentido das (des) conexões de um mundo em descontrole. Tema que pode render muitos filmes ou conversas. A direção e fotografias são maravilhosas - as imagens no Japão, impagáveis! - fazem bailar qualquer apreciador da sétima arte.

Babel, EUA, 2006, 142 min. Drama. Dir. Alejandro Gonzáles Iñárritu.

Mar

2007-03-16T08:40:00.000-07:00

The sea at Saintes Maries de la Mer, Van Gogh

Sim, é em ti que mergulho,

nesse azul profundo,

de verde, de cinza,

de salpicos de renda branca,

como rasgos de nuvens,

caídas do céu,

só para mais te embelezarem.

Sim, é em ti, mar, que me procuro,

na profundeza da tua seda que me encontro.

É no agitar de tuas marés,

às vezes calmas,

às vezes revoltadas,

como o coração humano,

que busco a força

para continuar,

em pé,

nas ondas de uma vida.

É com o sabor de teu sal,

que recordo as lágrimas

às vezes felizes

às vezes de dor,

mas sempre de um povo

que te honra e venera.

É por ti que amo

e será sempre por ti que voltarei a amar.

Tal como um dia o disse, escreveu, sentiu

a Poetisa, será por ti que volto.

"Quando morrer voltarei para buscar
os instantes que não passei ao pé do mar."

Poema de Titá

Jean Baudrillard

2007-03-10T07:12:00.000-08:00

morre o autor de Simulacros e Simulações

O filósofo, sociólogo e crítico da cultura francês, Jean Baudrillard, 77 anos, morreu no dia 7 de março, em Paris. Baudrillard iniciou sua carreira traduzindo Karl Marx, Bertold Brecht e Peter Weiss. Ficou conhecido mundialmente por sua crítica à sociedade de consumo, e por sua filosofia fundamentada no conceito de virtualidade do mundo aparente - teorias do simulacro e hiper-realidade.

Para Baudrillard a realidade é um simulacro, uma criação espetacular dos meios tecnológicos de comunicação. O simulacro não oculta a verdade, ele é a verdade. O espetáculo é crucial para criarmos visões do mundo. A autenticidade das coisas mundanas é crescentemente substituída pela cópia, pela reprodução, pela simulação. Assim, o mundo se define por um processo de desmaterialização do real. O homem moderno, extasiado, desvincula-se, crescentemente da natureza e de seu meio social, e dirige seu olhar às mensagens midiáticas que, excessivas, dificultam a busca de sentido.

Tornou-se célebre por suas polêmicas, sobre a arte - a arte contemporânea é uma nulidade; a Guerra do Golfo - a guerra não aconteceu, ela foi uma simulação da TV. Ou também, sobre os ataques de 11 de setembro – uma mescla de hiper-realidade, simbolismos e fantasias tenebrosas, resultado de nossos desejos: “o terrorismo é imoral e responde a uma globalização que também é imoral.” Sua crítica, corajosa e lúcida, nos faz pensar sobre as inúmeras máscaras da sociedade contemporânea.

Celso Oliveira

2007-03-10T03:31:00.000-08:00

Sírio de Nazaré, por Celso Oliveira

As fotografias de Celso Oliveira, presentes na exposição Reflexões,aberta nesse 08 de março, ocupam os espaços do Centro Dragão do Mar de Arte e Cultura: as salas fechadas, e os espaços abertos - passarelas, arcadas, paredes. Foram selecionadas e ampliadas 70 imagens já publicadas nos livros A Corte vai passar - um olhar sobre o carnaval de Pernambuco; Brasil Bom de Bola; Mar de Luz - litoral do Ceará; Fortaleza 27º e Brasil Sem Fronteiras.

As imagens de Celso, visceralidade poética, múltipla e humana, nos faz percorrer a religiosidade e cultura popular, praias, sertões nordestino e outras incursões visuais pelo mundo afora...

Visitações de terça a domingo: Centro Cultural Dragão do Mar de Arte e Cultura. Mais informações, (85) 3488.8611 .

George Orwell Derrotado

2007-02-28T05:40:00.000-08:00

A expressão down and out - utilizada no boxe quando o jogador é nocauteado e não se levanta – define a situação vivenciada por um jovem escritor e jornalista inglês, em Paris e Londres, no final da década de 1920. Traduzido como Na pior em Paris e Londres o livro de estréia de George Orwell, pseudônimo de Eric Arthur Blair, trata-se das observações da condição humana na pobreza, quando o curso da revolução industrial afinava as regras do jogo e dividia irremediavelmente o mundo entre pobres e ricos
Down and out em Paris e Londres foi recusado pelas Editoras Jonathan Cape, Faber & Faber – mesmo recomendado por T.S.Eliot, e seria publicado, em 1932, pelo editor Victor Gollancz – padrinho literário de Ford Madox Ford, desde que suprimidos os nomes, palavrões e passagens inteiras.
O relato de Orwell sobre o mundo do lúmpen de Paris e Londres, inaugura, segundo pósfacio de Sérgio Augusto, um tipo de jornalismo literário “que podemos chamar de existencial – e que nada mais é do que uma grande reportagem escrita e plenamente vivida na primeira pessoa.”
Em Paris, Orwell aportou na primavera de 1928, em busca de um lugar barato para se iniciar como escritor. No entanto, sem dinheiro, se instalou no Quartier Latin, num hotel de quinta, numa rua com “casas altas e leprosas” e viveu a condição de desempregado e depois lavador de pratos (plongeur) de um hotel de luxo. Sua descrição sobre as péssimas condições de trabalho na cozinha do hotel é desalentadora: “quanto mais se paga pela comida, mais suor e cuspe se é obrigado a engolir”(...) – a narrativa é atravessada pela voz de seus companheiros migrantes, que com suas histórias intrigantes, engraçadas, trágicas, sobre viciados, homossexuais, ladrões e chantagistas, revelam situações de sobrevivência de seres a deriva, que perderam definitivamente sua humanidade.
De Paris seguiu para Londres em 1929, atraído por uma promessa de emprego que não vingou. Passando a perambular sem dinheiro, lança olhares sobre as diferenças das cidades e sente falta do ar febril, da vida ruidosa dos becos e das praças de Paris. Os parques de Londres não ofereciam nem mesmo bancos aos mendigos, era preciso pagar para se sentar. O relato da mendicância é espantoso: as condições dos albergues, a sobrevida de milhares de pessoas garantida pelo estado. Nos capítulos finais o relato ganha aspecto acadêmico, traz uma espécie de glossário sobre as gírias e os palavrões londrinos utilizados à época; dados oficiais dos sem-tetos espalhados nos albergues; a classificação de ideais tipos de mendigos; uma categorização dos tipos de acomodações, apreciações gerais sobre a Lei da mendicância e um rol de sugestões para melhorar a condição dos mendigos.
Orwell recomenda ao leitor ler esse “mundo que o espera, se alguma vez você ficar sem dinheiro” como uma história banal, “um diário de viagem”. Uma viagem bem contada. Mais que uma obra de jornalismo literário, esse livro é um relato antropológico sobre a alma das ruas das duas metrópoles e também lições práticas, que no fazem descobrir com o autor que a pobreza tem seu lado redentor: “ela aniquila o futuro.”

George Orwell.
Na pior em Paris e Londres
São Paulo: Companhia das Letras,2006 (255 pgs)

Narrativas extraordinárias

2007-02-05T15:22:00.000-08:00

Esses dias terminei a leitura de Contos Fantásticos do Século XIX, organizado por Ítalo Calvino. A narrativa fantástica, nos diz Calvino nasce no terreno da filosofia dos séculos XVIII e XIX. E seu tema é, pois, “a relação entre a realidade do mundo que habitamos e conhecemos por meio da percepção e a realidade do mundo do pensamento que mora em nós e nos comanda.” No prefácio uma distinção entre o fantástico e o maravilhoso: Todorov, em sua Introduction à la littérature fantastique (1970), afirma que aquilo que distingue o “fantástico” narrativo é precisamente uma perplexidade diante de um fato inacreditável, uma hesitação entre uma explicação racional e realista e o acatamento do sobrenatural. Entretando, a personagem do incrédulo positivista que aparece freqüentemente neste tipo de narrativa, vista com piedade e sarcasmo porque deve render-se ao que não sabe explicar, nunca é contestada em profundidade. De acordo com Todorov, o fato extraordinário que o conto narra deve deixar sempre uma possibilidade de explicação racional, ainda que seja a da alucinação ou do sonho (boa tampa para todas as panelas). Já o “maravilhoso”, também conforme Todorov, se distingue do “fantástico” na medida em que se pressupõe a aceitação do inverossímel e do inexplicável, tal como ocorre nas fábulas das Mil e uma noites.

Esses relatos extraordinários nos fazem crer protagonistas ou autores de algumas daquelas histórias - nossa mente revela-se na aparência de histórias banais, que nos inquietam misteriosa e aterradoramente. Essa, pois a essência desses contos que felizmente atravessam as cores do tempo. Os contos escolhidos são de autores como Honoré de Balzac, Walter Scott, Ernst Hoffmann, Nikolai Gogol, Edgar Allan Poe, Charles Dickens, Guy de Maupassant, Robert Stevenson, Henry James, Rudyard Kipling, entre outros.
Ernst Hoffmann, em O Homem de Areia (Der Sandmann – 1817), nos impressiona. Mas antes ele nos adverte: “talvez, caro leitor, te convenças de que nada é mais fantástico e extraordinário que a vida real e de que o escritor não é capaz de apresentá-lo senão como um obscuro reflexo num espelho embaçado.” O Homem de Areia inspirou a obra de Offenbach e é referência num ensaio de Freud sobre “o estranho”. É um conto sobre o bicho papão - tão aludido pelas mães para sossegar seus filhos – um fantasma que habita nosso inconsciente e que pode se manifestar de forma bastante misteriosa. Mas trata-se, no entanto, dos conflitos interiores - que envolvem o homem e que podem assumir dimensões sombrias, o poder que está dentro de nós, que lhe damos formas e nomes, perpetuando-o sigilosamente. ‘Mas se tivermos firmeza e serenidade suficientes para reconhecer as influências externas adversas, tal como realmente são, e seguirmos tranqüilamente o caminho apontado pela nossa inclinação e vocação, esse misterioso poder está fadado a fracassar em sua lida inútil para chegar a forma que é o reflexo de nossa própria imagem (...) os conflitos que nos afligem são fantasmas de nossos próprio eu... cuja íntima ligação e cuja influência profunda sobre o nosso espírito nos precipitam no inferno ou nos alçam ao céu.” O homem de areia, o bicho papão, ou outro nome que lhe é dado, nos diz muito das fantasmagorias que nos tocam desprevenidos - aquilo que se vê, ou se projeta como realidade, enfim, o que pode provocar uma neblina, ou um estado de vigília, nessa guerrilha com imaginários seres que nos pertencem.

Contos fantásticos do século XIX, escolhidos por Italo Calvino, São Paulo: Companhia das Letras, 2004.

El amante

2007-02-03T10:53:00.000-08:00

para cinéfilos, iniciantes e amantes em geral da sétima arte a revista argentina El amante sempre traz agradáveis novidades, além de críticas de cinema, lançamentos, mostras, etc., el amante é também uma escola de audiovisual. nesses meses de verão (em argentina) e nessas latitudes também a escola traz, entre outros, os cursos Pedro Almodovar. La movida trágica, por Eduardo Rojas; Disparen contra el neorrealismo (Antonioni, Pasolini, Bertolucci), por Gustavo J. Castagna; Hitchcock, el hombre que temía demasiado, por Leonardo D' Esposito e Peter Weir, un hombre de dos mundos, por Eduardo Rojas. na página pode-se, ainda, assinar o boletim eletrônico da revista.

37 graus

2007-01-21T13:21:00.000-08:00

ilustração by Sebastián Santana

uma crise virtual se apodera aqui ao som de Ali Dragon em meu computador. sabe um desses momentos paralisados buscando um ponto fixo para olhar? sabe aquela frase que é um filme de Spike Lee: "faça a coisa certa"? então, sem pessimismo ou temor, assumir as mudanças que se fazem necessárias. mesmo que a trama mental não permita ir além de divagações baratas nesse domingo de intenso calor, acalmado apenas por uma cerveja gelada... a verdade é que tenho os olhos cansados dessa tela. sei que há algo melhor que fazer, além dessas escrituras em código binário. uma outra liberdade, que faz falta nessa distância impessoal... o certo é que esse blog agoniza por falta de identidade. ele é amorfo, caótico. consciente disso, revelo a intenção de exercer meu micropoder (ah! Foucault!) de destruição... estancar sua inutilidade - em meio a tantas outras que suporta a grande rede mundial de computadores. um blog que soma-se aqueles de humor barato, ou de literatura de quinta. intenções de transgressões desqualificadas. atos semi-públicos. revelações privadas. fácil produto doméstico. contracultura anticultural. frivolidades intelectuais. reflexões sem esforço. estranho hobbie de busca da felicidade. enfim, compartilhar, como perfeitos católicos romanos, história e confidências. sim, somos livres consumistas de vícios insanos... reconheço que hoje foi uma tarde bacana, reconfortante, mesmo com o sol ardendo a quase 37 graus. mas há algo melhor a fazer... os fatos, as ações mais simples tem outras cores, outros nomes... o mundo se agita, melhor seguir esse pulsar, começando desde o movimento ordinário de uma rua.

Pela Mídia

2007-01-15T03:26:00.000-08:00

jack nicholson em o iluminado, de stanley kubrick.

filme odiado por stephen king , mas um cult movie.

STEPHEN KING

O caderno Mais! (Folha de São Paulo) traduziu da “Paris Review” uma interessante entrevista com Stephen King.
O escritor fala quais suas influências literárias: a ficção popular, como as HQs, o cinema e a vida cotidiana da classe média americana. Com mais de trinta adaptações de seus livros ao cinema e roteirizados para a telinha, King, mesmo que ignorado pelos que desprezam o terror como gênero literário, é um escritor respeitado em seu país. No cinema, suas referências principais são os filmes Carrie, a estranha (direção Brian de Palma), e O Iluminado (direção Stanley Kubrick). Sobre O Iluminado, King diz ter odiado a adaptação fria de Kubrick. E sobre o medo, ingrediente básico da literatura de terror, King dá sua fórmula:
“Acho que não há nada de que eu não tenha medo, em algum nível. Mas do que nós, como humanos, temos medo? Do caos. Do "outsider". Temos medo das mudanças. Temos medo daquilo que perturba, e é isso o que me interessa.”
E aquilo que perturba está presente no dia-a-dia das pessoas: “... quer você fale de fantasmas, vampiros ou criminosos de guerra nazistas que moram na nossa rua, estará falando da mesma coisa: a intrusão do extraordinário na vida ordinária e como a enfrentamos.”

JAZ ALICE COLTRANE

Alice Coltrane pianista de jazz, morre na última sexta-feira (12) aos 69 anos. Considerada uma lenda do jazz, viúva do saxofonista John Coltrane, Alice Coltrane fez parte do quarteto de seu marido a partir de 1960. Começou a estudar piano desde os sete anos, recebeu uma educação musical clássica, vindo a estudar jazz em Paris. Na década 1970 se converteu ao hinduismo fato que mudou sua vida e influenciou fortemente sua música. Tocou harpa em bandas de jazz e suas composições são responsáveis por lançar a chamada música New Age.

Salon du Cinéma

2007-01-14T04:39:00.000-08:00

Em Paris ocorre o Salão do Cinema. O primeiro do gênero no mundo da sétima arte. Em que consiste esse salão: na verdade, uma grande exposição que parte da idéia que o cinema não se resume apenas ao espetáculo visto nas salas de projeções. Em torno de 50.000 pessoas passarão pelos 8.000 m2 do parque de exposição situado em Porte de Versailles (Hall 6).
O público pode ver e participar de uma extensiva programação que inclui, entre outras coisas, palestras, mostras, projeções, cineclubismo, oficinas, os segredos de fabricação, simplesmente a magia do que ocorre por trás da tela.
No salão, as pessoas podem ver, por exemplo, como Jean-Pierre Lelong realiza efeitos especiais sonoros de um filme de ação, ou Nils Tavernier rodando um curta metragem tendo o público como protagonista. Estão expostas as “story boards” em paralelo com as imagens dos filmes realizados. Ver também as reais proezas circenses de doublés que poupam os riscos dos atores dos filmes ou esbarrar com personagens dos desenhos animados preferidos das crianças; ou, ainda, ver parte do material utilizado por Sofia Coppola em sua recente obra fílmica sobre a rainha Maria Antonieta.
Uma programação que dá vontade de participar.

Sonhos

2007-01-03T09:26:00.000-08:00

Un sueño ayuda a marcarte un objetivo.

después, sólo necesitas un esfuerzo para convertirlo en realidad.

Tai Lihua, bailarina do espetáculo My dream.

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Akira Kurosawa

Hoje revi o filme Sonhos(1990), de Akira Kurosawa. um filme que é um recorte poético das fantasias humanas. mas de sua realidade também: um olhar sobre a natureza, o amor, o ntendimento e o desentendimento entre os homens. Kurosawa sempre é preciso, mimético, detalhista, plástico. de seus oito episódios “o jardim dos pessegueiros” é o que mais me impressiona: o irmão mais novo de uma família, ao servir chá para as irmãs, depara com uma moça que foge. seguindo-a percebe ser ela uma boneca e logo vê os pessegueiros da sua casa totalmente cortados, restando somente tocos. os espíritos dos pessegueiros - incorporados num imperador e seus súditos - surgem em uma coreografia melancólica, e dançam para o menino ritmados pela música – inicialmente, sons tradicionais do Japão e no final sons mais contemporâneos, quase ocidentais. as cores do episódio, vermelho, verde, branco e rosa - são alternadas entre os planos da dança e os planos das árvores - e enchem a tela como uma pintura, a florada de um sonho que afeta o menino de alegria e contemplação. e nos emociona também.

Revista Piauí

2006-12-31T04:05:00.000-08:00

capa da número 1

acrescentando à lista das coisas boas de 2006 a chegada da Revista Piauí, em outubro deste ano. a revista é um soco de direita no olho do aferrado leitor de escritos ligeiros e epidérmicos. é preciso ler Piauí, degustando-a. textos para quem tem fôlego, longos e densos, precisam ser descobertos, sublinhados. reúne jornalismo literário, ficção, humor, poesia, sortilégios, imagens... sem editoriais previsíveis ou fixos, há uma certa territorialidade das diferenças nos escritos em toda a revista (felizmente a humanidade continua produzindo diferenças!)

a edição de dezembro contém dois interessantes textos: o primeiro, uma crítica tão sofisticada “que chega a ser humilhante” de Roberto Schwarz, escritor e crítico literário, sobre a prosa de Gilda de Melo e Sousa; e o outro, dialética do pop, do escritor e diplomata Marcelo O. Dantas, análise seminal, definitiva, que explica a permanência dos Beatles em meio ao “cinismo e desesperança do século XXI”. na versão on-line, sugestões de sites para ler, ver, ouvir os Beatles.

Se não conhece a Revista Piauí dá uma passada lá.

Call me maria

2006-12-26T15:22:00.000-08:00

...sei que algo falta e por isso, meu bem, desfaço os nós que me prendiam ao chão que era tão frio e tão seu. sigo de ti separada, para poder assim, definhar esse calor que aparece principalmente em tardes de sábados puramente inertes. aqui, há músicas e livros para contar o tempo por mim. cartola para cantar meu choro e clarice para me desenhar. um dia, quem sabe, essa minha azia, essa minha dor, esse meu enjôo de ti passe tão rápido como veio. e aí, beibe, te conto como foi ser tão viva e cheia de excessos.

até,

m.

Natália Kataoca in: Caneta Emprestada

Campos de Carvalho

2006-12-24T08:22:00.000-08:00

OS SINOS DE IS

Meu coração é como o frio espectro de Is,
a submersa:
cobrem-no turvas águas silenciosas
e a fluida fauna dos pecados e das penas
que eu vivi outrora, quando vivo.

Tudo é profundo, inerte, escuro,
neste meu grande mundo extinto,
e é em vão que ainda perpassam sobre os seus escombros
sombras de sonhos, lívidas, incertas,
como peixes sonâmbulos.

De quando em vez, porém,
sinto nascer de mim, como de um estranho abismo,
cantos plangentes, mil vozes em coro,
que me surpreendem e animam como deuses
ou me apavoram.

Não sei como explicar - ninguém o sabe -
esses cantos funéreos ou divinos
que assim despertam e vibram no meu peito,
em meio à grande e densa noite de minha alma,
como sinos submersos...

in: RevistaAgulha

Pela mídia

2006-12-24T06:54:00.000-08:00

Na mídia on-line algo sobre cinema e literatura.

Werner Herzog

Ontem na folha:
Werner Herzog filma na Antártida e diz que lá não é um território inóspito:

- “Temos café, salão de barbeiro, estação de TV, caixa automático. De que mais uma pessoa precisa?"

Esperemos então mais essa obra do cineasta alemão, enquanto isso, rever "Fitzcarraldo" e "Nosferatu".

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Orhan Pamuk

Maior romancista turco da atualidade, Orhan Pamuk, recebeu em 2006 o Nobel de Literatura. Nascido numa família classe média próspera de Istambul, estudou fora de seu país, e desde 1974, dedica-se à literatura.
No Brasil,foi lançado, nesse 2006 seu oitavo romance Neve, (Cia das Letras), uma obra política.
Em entrevistas recentes, Pamuk recusa-se a falar em política. Prefere dizer de seu novo romance, “Istambul”, um livro sobre sua cidade, de memórias, autobiográfico.

Hoje, em El País Orhan Pamuk fala da melancolia contida em seu romance Istambul:

“Em Istambul queria fazer a crônica de nossa mágua turca. Há algo que faz com que a melancolia turca seja especial, única: ela possui elementos morais, aonde preside a idéia que não buscamos perseguir o êxito, nem a glória, nesse caso estamos preparados para a derrota. Trata-se de um conceito que inclui a humildade, não se trata de conseguir dinheiro, ou mulheres maravilhosas. Nossa noção de melancolia está mais relacionada com um conceito japonês que contempla a nobreza do fracasso.”

O mais interessante de sua entrevista é quando Pamuk fala das conotações da melancolia:

“Tal como entendo, (a melancolia) é um estado vivo, uma tristeza cheia de vitalidade e energia que, ao invés de fecharmos os olhos, nos abre de par em par para o mundo. (...) ademais, meu afã por viver, por reunir impressões visuais, por contar, por escrever, por possuir a realidade através da arte, procede, unicamente, desde a melancolia, e eu gosto que assim seja.”

Trecho do romance Neve (genial):

“(...) Foram os comunistas e sua rádio de Tiflis que incitaram o orgulho tribal, e fizeram isso porque queriam dividir e destruir a Turquia. Agora todo mundo está mais orgulhoso…e mais pobre.”

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Antes da noite natalina uma máxima de Sainte Beuve:

“Tudo que faças ou tudo que sejas, há sempre lá, noutro hemisfério distante, todo um mundo que te despreza e te ignora.”

Ana Cristina Cesar

2006-12-22T03:51:00.000-08:00

EXTERIOR.DIA. Trocando minha pura indiscrição pela tua história bem datada. Meus arroubos pela tua conjuntura.
MAR, AZUL, CAVERNAS, CAMPOS e TROVÕES. Me encosto contra a mureta do bondinho e choro. Pego um táxi que atravessa vários túneis da cidade. Canto o motorista. Driblo a minha fé. Os jornais não convocam para a guerra.Torça, filho, torça, mesmo longe, na distância de quem ama e se sabe um traidor.Tome bitter no velho pub da esquina, mas pensando em mim entre um flash e outro de felicidade. Te amo estranha, esquiva, com outras cenas mixadas ao sabor do teu amor.

in: A Teus Pés - editora ática, 1999.

Li em algum lugar que uma mulher que escreve poemas tem 80% mais de chance de estar calma e, de repente, dar um berro e queimar você enfiando o cigarro bem no seu olho, quase sem motivo nenhum.

Schopenhauer num dia de calor

2006-12-19T09:18:00.000-08:00

hoje acordei inteira, meio gauche, meio droit. nesses dias, de ar rarefeito, volto à Schopenhauer, num ensaio sobre a dor. a vida de cada homem - e como exige a dedução, a minha inclusive - carrega em seu aspecto mais minucioso, a face de comédia. mas que também, naquilo que é aparente, a vida do homem é uma contemplação trágica. E sigo o filósofo, sem tirar nem por: “o trabalho, os desejos, os medos cotidianos, as desgraças de cada hora, os acasos da sorte sempre disposta a nos enganar são outras tantas cenas da comédia”. conectados, o escárnio e o desespero não nos permitem conservar a dignidade de uma personagem trágica, por isso, como sobreviventes, representamos o papel de cômicos, esse o intento de cada ato, dia pós dia. depois, o nocaute do poeta, “os meus sonhos foram todos vendidos, tão barato que eu nem acredito...” e assim, vejo minha breve vida, um capítulo menor, é verdade, dessa tragicomédia ordinária coletiva, mas como exige a lógica, aí também enceno meu papel. o filósofo não é mesmo complacente, ah isso não: “as aspirações iludidas, as ilusões desfeitas, os erros que completam nossa vida, as dores que se acumulam até terminar na morte, o último ato, eis a tragédia.” a morte, a imunidade de nossa compaixão. hoje acordei inteira, meio trágica, meio cômica, num dia de escasso sabor.

Meteorologia

2006-12-15T18:04:00.000-08:00

as previsões sempre se cumprem aqui:
amanhã teremos um domingo de sol.
então, vou contemplar essa luz
que irradia em esplendor...
não como hoje,
que nem notei se era dia ou noite,
tão narcotizada que estava em meu silêncio.

A velha e a nova

2006-12-15T06:04:00.000-08:00

Listas, também tenho as minhas. sobre algumas coisas que vi e li. de extra, o que fez falta neste ano que finda e algumas ilações para 2007.

Filmes

O Céu de Suely, Karim Aïnouz.

Iguatu, cidade do Ceará, sertão profundo, céu azul. Ali, basta ligar a câmera e o céu hiper iluminado aparece em sua generosidade. Esta, no entanto, não é a condição de vida da protagonista do Céu de Suely, uma mulher que volta a terra natal com um filho no colo, deixou seu marido em São Paulo que desaparece. Fragilizada pelo abandono, tenta se deslocar, para outro caminho que ela mesma não sabe qual é. Fugir do vazio, da imobilidade do tempo e do lugar. Busca então uma salvação para sua condição. O filme tem - además da luz do sertão, a fotografia estourada e linda, a trilha sonora, a competente direção de atores - um ótimo argumento. (um filme que traz algo de mim...)

Plataforma, Jia Zhang-te.

Um filme contemplativo, com a exploração de espaços e tempos, simplificação de diálogos e cheio de referências à geração do jovem diretor Jia Zhang-te. A pós-revolução cultural chinesa e a abertura de suas fronteiras ao ocidente, o tema dessa película. A música, a propaganda, a implosão dos espaços e dos valores cotidianos contemplam o olhar para os dilemas entre o novo e o velho na China contemporânea.

http://www.contracampo.com.br/63/jiazhangke.htm

O Sabor da Melancia, Ming-Liang

Um filme intrigante, com um roteiro idem do diretor tailandês Tsai Ming-Liang. Numa metrópole há falta de água e uma invasão de formigas e melancias. Mas o enredo centra-se na relação de um homem e uma mulher e na falta de comunicação entre seres humanos. Composições de cenas interessantes, o diretor brinca com cores, silêncios, símbolos e metáforas. Para ver, ouvir, refletir e entediar.

Livros

Juventude, de J.M.Coetzee (Nobel de Literatura 2003).

Jonh, jovem aspirante a escritor, sai da Cidade do Cabo para se aventurar na Londres dos anos 60. Um ser à deriva: não se livra de sua condição de estrangeiro, nem das tiranias de sua consciência. Pelas ondas do rádio escuta poesias de seu tempo e, às vezes é feliz, por morar no mesmo planeta de poetas como Joseph Brodsky, Ingeborg Bachmann, Zbigniew Herbertyum. Um livro que nos faz viver literatura.

Eu não sou cachorro não. Paulo César de Araújo.

Mais que um livro com um título bacana, esse cahier de memórias e densa tese trata do lugar da música popular cafona no tempo da ditadura militar. Sem pisar no território comum do que já foi escrito, falado, propagado sobre os anos de chumbo, o autor subverte o senso comum que os cantores e compositores cafonas eram cúmplices com o regime, e comprova, ainda, que muitos artistas da MPB estiveram bem mais próximos dos militares.

Música

- Jorge Drexler: 12 segundo de oscuridad
- Chico Buarque, Carioca
- Antony & the Johnsons, I am a bird now
- Aviões do Forró, Vol 3
- Cidadão Instigad, O método túfo de experiências
- Nação Zumbi, Futura
- Vanessa da Mata, Essa boneca tem manual
- Dj Dolores, Aparelhagem.

Televisão

No direction home. Bob Dylan (Telecine)

Documentário de Martin Scorsese sobre os primeiros anos (1961-1966) desse herói folk, nascido Robert Allen Zimmerman. Dylan abriu suas memórias para o diretor contando, entre outras coisas, de suas influências - Hank Williams, Muddy Waters, Johnny Ray, Woody Guthrie. E mais, os depoimentos de personalidades como Allen Ginsberg, Joan Baez, Dave von Ronk, Suze Rotolo, Pete Seeger etc. No direction home é um documentário definitivo sobre Dylan.O DVD, já lançado no Brasil, acompanha extras com apresentações inéditas.

Na Vênus Platinada

Central da Periferia, em Fortaleza, o melhor de todos. O quadro Minha Periferia faz ver o “show da vida” e depois desligar a tv. Cobras & lagartos: novela das 7, bom humor, crítica ao consumismo e um roteiro sem muito açúcar e afeto.

2006: o quê fez falta

- ver o sol morrer no mar
- comer um cachorro-quente na esquina
- dançar
- encontrar mais meus amigos
- viajar para Juazeiro do Norte
- andar pela cidade sem destino
- ver você fazer um gol bonito
- chorar com a miséria de cada dia
- dar tempo ao tempo
- ouvir John Coltrane, numa tarde tranqüila
- ler mais poesia (nunca é demais)

2007: programas imperdíveis

- subir a serra e saborear fondue de chocolate
- retomar a escrita do roteiro sobre Floro Bartolomeu
- fazer um curta
- visitar o Ricardo, aonde quer que ele esteja
- me desfazer de vários livros
- dizer que te amo no café da manhã
- tomar banho de mar e comer caranguejo com uma gelada
- pedalar mais minha bike
- dirigir devagar pela direita e transitar pela esquerda, sem culpa
- ir de carro até Pipa, com a família, sem pressa
- pegar o sol com a mão.

Prá você que é meu natal, feliz amor!

Para todos, Feliz Ano Novo!

Minha Mãe

2006-12-10T15:35:00.000-08:00

by Amy Tam

As palavras mais abomináveis que disse em minha vida para outro ser humano foram para minha mãe. Eu tinha dezesseis anos. Surgiram de meu peito atormentado e as deixei cair como uma fúria de granizo:

- Te odeio, desejava que estivesse morta.

Esperei que se desmoronasse, atingida pela crueldade de minhas palavras, porém ela seguiu de pé e fortalecida, com a maçã do rosto levantada e os lábios estirados num sorriso de louca.

- Muito bem, suponha que morro - disse ela, então já não serei tua mãe.

Tínhamos muitas coisas parecidas. Uma vez tentou se matar de verdade, correndo na rua, sustentando uma faca contra a garganta. Ela também tinha o peito atormentado. E o que lançava em minha direção era rápido e mortal feito raios.
Depois de longas discussões não falava comigo durante dias, me torturava, era como se não sentisse absolutamente nada por mim. Para ela eu estava perdida. E eu perdia uma batalha depois de outra, perdia todas: nas vezes em que me criticava, me humilhava diante de outros, me proibia de fazer isto ou aquilo, sem sequer escutar meus argumentos. Jurei para mim mesma que jamais esqueceria essas injustiças. As guardaria, endureceria meu coração, me faria tão impenetrável como ela.
Recordo isto agora porque também recordo outra ocasião, faz uns dois anos, eu tinha 47 anos e já era uma pessoa distinta, havia me convertido em escritora, em alguém que usa a memória e a imaginação. E precisamente estava escrevendo uma história sobre uma menina e sua mãe quando o telefone tocou.
Era minha mãe, o que me surpreendeu. Alguém teria ajudado ela fazer a ligação? Há três anos tinha começado a perder a memória devido ao Alzheimer. No inicio, esquecia de passar a chave na porta. Depois esqueceu onde vivia. Esqueceu quem eram as pessoas e o que elas significavam. Ultimamente era incapaz de recordar muitas de suas dores e preocupações.

- Amy – disse, e começou a falar rapidamente em chinês – Algo acontece com minha cabeça. Acho que estou ficando louca.

Contive a respiração. Normalmente podia dizer apenas duas palavras seguidas.

- Não te preocupes – comecei a dizer.

- É verdade – prosseguiu. Sinto-me como se não pudesse recordar de muitas coisas. Não me lembro do que fiz ontem. Não me lembro do que aconteceu muito tempo atrás, do que te fiz...

Falava como alguém que estava se afogando e tinha conseguido tirar a cabeça da água, pela força da vontade de viver, e se dava conta que a margem estava muito longe, do quanto era impossível alcançá-la. Falou desesperadamente.

- Sei que fiz algo para te fazer mal.

- Não –disse eu - É sério, não te preocupes.

- Fiz coisas terríveis. Porém agora não me lembro o quê. E apenas quero te dizer isso. Espero que possas esquecer da mesma forma que eu esqueci.

Tentei rir para que ela não percebesse que me partia a voz

– É sério, não te preocupes.

- Certo, só queria que soubesse disso.

Depois de desligar chorei de felicidade e também de tristeza. Voltei a ser uma menina de dezesseis anos, porém a angústia que tinha no peito havia desaparecido.
Minha mãe morreu seis meses depois. Mas antes me deixou as melhores palavras para me curar, tão sinceras e eternas como o extenso céu azul. Juntas sabíamos, em nossos corações, o que devíamos recordar e o que podemos esquecer.

IN: The New Yorker.
dezembro de 2001.

Traduzi de La Insignia

Depois de uma partida de futebol

2006-12-03T07:47:00.000-08:00

“...às oito horas tenho que está na posição de atendimento da empresa. já são três horas, e essa cerveja não me deixa sair daqui”... . verte o copo e reproduz sua fala no telemarketing: “Bom dia senhor! Você está falando com Jonas, da Telemar, seu CPf é...?” naquela noite ele saiu para jogar futebol com seus amigos. fim de jogo, precisavam comemorar a vitória do time. Jonas não imaginava que a noite apenas começava naquele bar de terceira, bebida de primeira, centrado no coração da Varjota. sua bermuda de estampas hawai combinava com o nome do lugar: Caribe´s Bar. afora o nome, o lugar não lembrava em nada o clima caribenho. velhas mesas mal-arrumadas, toalhas com cheiro de mofo, luzes de mercúrio acentuavam o aspecto sujo e suspeito do ambiente. um senhor ao teclado sussurrava músicas, a voz quase inaudível e os acordes programados faziam qualquer canção executada ser sempre a mesma. mas a vida pulsava no Caribe´s Bar naquela terça-feira. de chegada, Jonas viu um homem solitário, meio estranho paranormal, aspecto de Nosferatu. esse cidadão revelou-se, no mais adiantado da hora, ser o melhor jogador de sinuca dali. tendo sido ameaçado, apenas, por uma moça de cabelo acobreado, que parecia não saber a mira de sua vida, mas que acertava o alvo das bolas. Jonas não compreendia a poesia de Caio Fernando Abreu falada por uma jovem de cabelos curtos, sorridente, ar de carente, que se afirmava pela voz do poeta, talvez não lhe diziam respeito, não àquela hora da noite, as dores do mundo ou o pequeno vasto mundo daquelas frases... atento mesmo somente à voz de um companheiro seu, que insistia em acompanhar o crooner do bar, com perfomances bizarras para canções preferidas por boêmios - ou bêbado de ocasião – esse o seu estado... Jonas perambulou pelas mesas do bar. encontrou uma portuguesa, menina bonita, acompanhada de um jovem também belo, que fumava e falava muito com sotaque marcado, ele não reconhecia seu próprio idioma . “como? o que ela disse?”, sem tradutor, desistiu da conversa. em outra mesa ouviu por cinco minutos uma discussão política que lhe causou tédio momentâneo. levantou-se e postou-se no balcão do bar, a janela que se comunica com a cozinha. o melhor posto de observação do lugar. são três horas e seus freqüentadores chegam. gente e fumaça de cigarro inflamam o ambiente, logo forma-se uma fila para disputar com Nosferatu as partidas de sinuca. Jonas pensa “e se eu esquecer o texto que tenho que dizer pros clientes? sim, isso pode acontecer, estou nesse estado e cedo vou me posicionar no PA...”. repassou as frases que repete, em média cento e cinqüenta vezes por dia ao telefone, mas mesmo assim poderia errar, ele sabia disso. parou o texto quando aportaram seis garotas. sentaram-se, pediram cerveja e depois de dez minutos, em grupo de duas, entravam no banheiro. voltavam felizes, sorrindo, e a conversa delas animava o bar. queria ser o pachá daquele harém, ah se queria. trocou olhares e sorrisos com as moças. imaginava de qual planeta desceram aquelas mulheres, de roupas e maquiagem escuras, cabelos desalinhados, pareciam saídas de uma revista de moda. a mais bela das moças, segundo julgamento de Jonas, cruzou seu olhar com o dele. ela deteve-se, ele olhou pro lado para não restar dúvida. era verdade, ela mesma encarava seus olhos amendoados. linda, maravilhosa com aquele cigarro na mão, a pele branca porcelana contrastava com seus cabelos negros de mechas lilás, batom escuro, um piercing na sobrancelha, Jonas foi ao paraíso através de seus olhos. pensou como era diferente de sua namorada, Brenda, sempre de argolas enormes nas orelhas, saltos altíssimos, mini-saias e o cabelo de chapinha japonesa. a moça segue ao banheiro e Jonas acompanha a partida de sinuca entre o Nosferatu e a mulher, os perdedores também estavam absortos nos lances, silenciosos. Daí que a moça saiu do banheiro e postou-se a seu lado. ele não a percebeu até ouvir sua voz: “que tal você sentar com a gente?” perguntou a guapa. recuperado do susto, Jonas não hesitou e lá estava em seu harém... a partir daí, nenhum motivo o desviaria da mesa. um olhar em direção à seus amigos seria a senha para a aproximação de qualquer um deles, isso quedaria fatal. o Eduardo, aqui, seria demolidor, qualquer conversa sua seduz até mesmo uma estátua de pedra. não, ele não iria sabotar a sorte grande. uma das moças pediu a conta. e sua amiga, sim ele já a considerava sua amiga, convidou-o para sair do bar com elas. às cinco da manhã Jonas seguiria com as moças, sem querer saber qual destino, apenas um aceno para os colegas... já numa estrada se escutava a música... jamais tinha ido a uma rave, fato inconfessável. aquela batida e som altos afetavam seu espírito. ingeriu uma pastilha branca e bebeu e fumou e gargalhou e dançou... neste instante, Jonas está deitado num quarto escuro, o texto do telemarketing deletado, em definitivo, de sua mente, o corpo em tiras e seu mundinho suburbano em demolição.

Chuva de meteoros

2006-11-26T05:14:00.000-08:00

Van Gogh, the hills of paradise

o dia amanhece, luzes amarelas, parece uma pintura de Van Gogh - que afirmou ser o amarelo a cor do nascimento e da loucura. “não há fantasmas nos quadros de Van Gogh, não há visões, nada de alucinações. é a verdade tórrida de um sol das duas da tarde.” disse Antonin Artaud, pouco antes de morrer. aqui, o dia ainda amanhece, e percorro os raios amarelos do sol cercados por nuvens. sim, aqui há visões, alucinações, vertigens, um universo em transe ainda às cinco horas da manhã, quando a verdade não é tão abrasadora. o olho se perde nessa imensidão do céu e se trai, criando imagens que se movem e rapidamente são abatidas pelo vento. mais etéreo, só os sentidos. vejo bichos e gente, algumas estátuas gregas. entre pássaros, uma nuvem faz lembrar tua imagem, os cabelos em cachos dourados, um anjo medieval... e logo um cheiro de doce sabor contamina o ar e me transporta pro teu espaço infinito, teu casco de caracol, teus extremos. lembro das alegorias em Hamlet - uma tragédia, que refere-se também aos modelos cósmicos que se debatiam no século XVI - de um lado, o pensamento visionário, que aprisionava a humanidade: "Oh! Deus. Eu poderia viver recluso numa casca de noz e me considerar rei do espaço infinito" - e do outro, idéias que tornavam livre a humanidade para o universo: "Há mais coisa entre o céu e a Terra, Horácio, do que pode sonhar a tua filosofia". teu lugar é essa morada de fantasmas saídos do século de Hamlet, uma Dinamarca, e também espaço sem fim, de onde murmuras memórias, vomitas dores, desestabilizas as certezas, com tal força e acidez que faz da noite uma longa jornada, intrépida chuva de meteoros, que me tocam gravemente, nesse amanhecer amarelo, feito de rastros de luz deixados para trás.

"¡que viva la ciencia, que viva la poesia!"

2006-11-20T08:59:00.000-08:00

nesse domingo, quando parei para escutar o disco 12 segundos de oscuridad, de Jorge Drexler, lembrei de três passagens pelo Mercat de les Flors . a primeira, quando assisti (acho que a palavra não é bem essa) o espetáculo Manes da Companhia de teatro La Fura dels Baus, de onde saí atormentada e suja (literalmente), e depois, a leitura livre que eles fizeram do Fausto de Goethe: F@austo versión 3.0. adrenalina que jamais experimentei em uma apresentação de teatro. mas de La Fura não sou eu quem vai dizer do seu vanguardismo. a outra, mais delicada, o show Llueve de Jorge Drexler, quando fomos porque você insistiu em nos apresentar o tal cantor/compositor/instrumentista e (médico) uruguayo. do show aprendi o refrão de “no pienses de más”, a mais poética desse disco, é verdade. desde então, nutro absoluta paixão por Jorge Drexler. graças a você, quem aqui se fez presente nessa primeira escuta de 12 segundo de oscuridad, num dia opressor de tão quente, na cidade de Fortaleza. Acho que você sabe que Drexler atravessou o Brasil, com a música tema de Diários de Motocicleta, (vai retrucar dizendo que viu o filme no multiplex perto da tua casa)... tenho arquivadas algumas das canções dele, quase todas, revelo. inclusive aquelas em dueto com Jarabe de Palo . gosto das suas canções (ele faz da música pop algo sofisticado) e em especial gosto de sua poesia... bacana esse diálogo de Jorge Drexler com o Brasil (agora também através dele me reaproximo de você) em 12 segundos de oscuridad. as participações de Paulinho Moska, Maria Rita e Arnaldo Antunes são geniais; mas me emocionou mesmo a versão com violão de “High abd dry”, de Radiohead. esse cd é melancólico demais..., sabe e parece que gosto disso, sua temperatura pode nos levar a uma abstração do mundo, combina com a oscuridad momentânea de hoje, talvez essa a razão também de te escrever. saudades!

http://www.youtube.com/watch?v=82MMYpbC6RA

Ad Infinitum

2006-11-17T09:03:00.000-08:00

"esta crônica é prá você, oh meu amor..."

submergimos em conversas. num bar que não lembro o nome, plantado numa esquina. chegamos o lugar ainda vazio. um garçom, numa das mesas, lia um livro e exibia uma tatuagem que me encantou e você nem ligou. uma garçonete agradável nos atendeu. pedimos uma cerveja, seu gosto, meio amargo, me traz sempre lembranças bem felizes... e também me passa o filme de comerciais da marca: um deles, uma história de um vampiro que prefere o líquido de uma long neck ao sangue de sua vítima; um outro, o lobo mal que não come a vovozinha e bebe todas as latinhas que estavam na geladeira da indefesa velhinha... cada comercial, em preto e branco, trazia em cores a garrafa verde e seu conteúdo surgia como a seiva da vida. esse era, pois, o mesmo elixir que tomamos naquela noite, quando celebramos a vida, em companhia de uma tela de plasma que exibia clipes. pensei: melhor que voz e violão... enquanto as músicas se sucediam e distraiam olhos e ouvidos, íamos conversando sobre nós, mais você sobre você, dizendo coisas que têm a maior importância, banalizadas entre comentários sobre a trilha do bar. elegíamos afinidades: chico, caetano, cazuza, fred mercury, cássia eller, o rappa, los hermanos.... toni garrido eu gosto, você não. djavan, eu detesto, incondicionalmente e você faz concessões, vê beleza em "Se".!!! então tá, me diz... qual maior estupidez escrita/cantada que a rima: “São Jorge por favor me empresta o dragão/mais fácil aprender japonês em braile/do que você decidir se dá ou não”? ah! isso não combina nada com teus sinais de delicadeza, como quando me apresentou Ana Cristina César. “frente a frente, derramando enfim todas as palavras, dizemos, com os olhos, do silêncio que não é mudez”... naquela altura os habitantes do bar se anunciavam. ali uma tribo demarca seu território, eles fumam e se vestem com ilusória exclusividade... talvez venham ouvir aquela seleção de músicas, nada inusitada... dispersão, a cerveja já mostrava seu poder de extermínio. hora de deter o estrago anunciado. a seguir, a alma incauta, proferiria sentenças veladas no resto da noite. a ressaca, sem tamanho, seria mitigada apenas, sim, apenas por outra poesia, dita ao telefone, que provocou, afinal, o desejado sono intenso do outro dia. acordei, somente, quando li a minuta de amor e vi minha cara estampada numa pintura impressionista, refletindo sobre esses e outros estilhaços que nos carregam ad infinitum ...

Paul Celan

2006-11-13T09:30:00.000-08:00

Marc Chagal, le promenade

Distâncias
Olho no olho, no frio,
deixa-nos também começar assim:
juntos
deixa-nos respirar o véu
que nos esconde um do outro,
quando a noite se dispõe a medir
o que ainda falta chegar
de cada forma que ela toma
para cada forma
que ela a nós dois emprestou.
( Paul Celan. trad.: Claudia Cavalcanti )

Livros

2006-11-10T09:11:00.000-08:00

[ le reploiment vierge du livre, encore,

prête à un sacrifice dont saigna la tranche

rouge des anciens tomes ;

l´introduction d´une arme, ou coupe-papier,

pour établir la prise de possession.

Stéphane Mallarmé. ]

hoje fui na siciliano ver livros. delicioso ritual. sempre lembro Walter Benjamin que compara livros e putas. : “ao ver livros e putas ninguém diz que os minutos lhes são precisosos. mas quem se deixa envolver mais de perto com eles, só então nota como têm pressa.” na livraria sempre passo horas olhando capas, folheando, às vezes sinto o aroma..., outras leio as orelhas, prá ver se interessa. um modo meio escolástico de passar pelas prateleiras...sem distinção, pego livros ao acaso e me detenho... raramente livros de sociologia ou política (ato falho?) e mais livros sobre cinema, poesias, infantis, romances – neles, o maior tempo, as vezes de culinária, olhando as imagens dos pratos, nunca lendo as receitas. sempre levo um livro prá casa. e depois para a cama. “livros e putas podem se levar para a cama”. da última vez, dali mesmo, saí com uma edição, em inglês, de uma obra de Lewis Caroll. para minha Ursula, pequena leitora... hoje era diferente, fui direto à estante aonde estavam os livros do Paul Auster, queria um, em especial, cujo título é belo: achei que meu pai fosse deus... e estava lá me esperando, eu acreditei! depois retirei um romance de outro autor... li comentários da crítica literária na contra-capa. “livros e putas – cada um deles tem sua espécie de homens que vivem deles e os atormentam. os livros, os críticos”... saí com dois livros e a urgência de devorá-los no fim de semana....afinal, “livros e putas entrecruzam o tempo. dominam a noite como o dia e o dia como a noite.”

citações de Rua de Mão Única, de Walter Benjamin.

České Velenice

2006-11-09T11:13:00.000-08:00

o nome de uma cidade. vi num documentário, que peguei já no final, quando se falava dos problemas de sua população. situada no leste europeu, na República Tcheca, fronteira com Gmünd, na Áustria. uma distancia de vizinhos: de České Velenice se enxerga Gmünd. num percurso de 10 minutos a pé e já se está em outro país. o documentário falava de seus habitantes: tchecos, claro, e refugiados que ali aportaram, principalmente vietnamitas. falava também da interação entre eles, pelo esporte... o documentário me atiçou a curiosidade. mais tarde, na internet, busquei informações sobre a cidade. mas quase nada em língua portuguesa, excessão para um diário de um turista paulistano, que pernoitou por lá, e registrou seu encantamento com a cama king size do hotel 4 estrelas e o módico preço do táxi que pagou do hotel à estação de trem. aqui, bem longe de České Velenice, está o meu desejo de caminhar numa outra planície, aonde nada lembre a paisagem, a fala, os rostos, a brisa local, e também dormir numa cama com outro cheiro. me deitar e esquecer o dia de hoje.

Stand by

2006-11-01T09:39:00.000-08:00

ou crônica de um dia de eleição

domingo, 29 de outubro. bem cedo vejo apressadamente um jornal, navego também por outras mídias, uma revista, um blog jornalístico. como Caetano, pergunto, “quem lê tanta notícia?” hoje é dia de eleição lembram as manchetes dos meios. a seguir faço o caminho da casa de minha mãe, e logo, uma parada obrigatória na sessão eleitoral. votar e almoçar: necessidades básicas. enquanto espero a hora de teclar, observo o movimento dos eleitores. essa cidade é vermelha, concluo. sol quente aquece mais o dia de votação. penso sobre a política. recordo um filósofo que disse, lucidamente, que precisamos repolitizar a esfera política e fazer o mundo mais humano. uma outra caminhada a se fazer. me parece urgente e bem mais longa. vou sim, repolitizar minha vida, minhas ações no mundo. decisão irrevogável. e entre especulações sobre o menu do almoço de domingo, tento me organizar. primeiro, saber dos fundamentos da política. começar, claro, pelo básico: A República(Platão) Do Contrato Social, (Rousseau) depois o fundamental, Democracia na América (Tocqueville), o Manifesto Comunista, (Marx) - melhor a edição em quadrinhos, leitura rápida e mais prazerosa - finalizar com a importância da política como ação, como processo, A Condição Humana (Hannah Arendt). ler, reler, rever posições. revolver! depois pegar a arma, digo, o verbo: discutir, contaminar os espaços com o firme discurso. e também tomar posições, atitudes...

tenho o pressentimento que essa seleção será derrotada pelos livros de poesia, os romances que me esperam enfileirados, sempre existem bons livros em stand by , e os filmes, e a praia, imprescindíveis à felicidade e o trabalho e os fazeres domésticos, tudo o que consome a existência. então, como inserir a política nessa agenda? qual mágica me transformará num ser consciente, politicamente correto, com ideologia definida, me situando estrategicamente? não posso mais fazer parte dessa horda de cooperados involuntários despolitizados. a aspiração de humanizar o mundo me mobiliza, nesse dia de eleição. melhor então fazer uma faxina do essencial e do supérfluo nessa agenda. então, combinado, fica prá depois do Carnaval, essa leitura obrigatória e a ação conseqüente (teoria+prática).mas antes tenho que contribuir com a democracia, votar. fortalecer nossa frágil democracia que ainda em sua infância, prescinde da via eleitoral....

então, será simples, teclar o número cabalístico, 13. e esperar, em estado de alerta, a virada do ano. novembro vem aí, depois natal, reveillon e já já é Carnaval. então, ano novo, práxis política nova, pois, por enquanto, certamente o melhor do dia será me deliciar na cozinha de mi madre.

Deus do vento

2006-10-27T06:51:00.000-07:00

Uma sala de aula, às vezes soam provocações, Davi X Golias; ou relatos cotidianos sucumbem à intelecção; ou o tédio arremata a criação; ou ilações não são percebidas e quando são, melhor não traduzir. às 7:30, de uma sexta-feira, quais as chances de se fazer inteligível, de se perceber num olhar uma escuta sensível, diante uma manifesta apatia geral, causada pela ressaca ou noite mal-dormida do ontem? "suporte, oh baby, suporte", o esforço da suprema abstração é nulidade. o grau zero do conhecimento também se observa numa noite de quinta-feira, quando as vontades soluçam, e o limite entre o não querer saber e o querer fazer algo cede a uma palavra, uma somente, mínima. ou a um ato. basta olhar a porta que divide o mundo suspendido na sala de aula do corredor – para além de um lugar de trânsito, é aonde a vida começa a pulsar. simples assim, assim mesmo, basta abrir a porta, a “fenda para o mundo”. numa quinta, com esse estado de ânimo demolidor, como falar das categorias analíticas de Durkheim? como vencer o ar abatido de um aluno, que de moto táxi atravessou a cidade, da Maraponga à Praia do Futuro, a mente ocupada com as vírgulas e pontos, os desafios da língua pátria, que o faria vencedor na prova do horário AB, rabiscada, no mesmo ritmo da moto que o zipou até ali ? maior esforço a seguir teria ele que enfrentar, aula de sociologia. nem diversão, nem arte garantidas, ainda as teses do século XIX. o cara que venceu o século XX e chegou ali quase morto, numa yamaha, imaginava o que seria um kamikaze, no exemplo citado sobre os tipos de suicido. um ninja, uma mitshubichi, um samurai, vá lá, dá pra entender, mas quais os movimentos, cores, as roupas desse desconhecido herói japonês? ele mesmo, o garoto de olhos vermelhos, seria esse deus do vento, afinal, os kilômetros percorridos em velocidade máxima, valeria essa conversa bizarra em pleno novo milênio? não seria esse um ataque suicida?

O mar

2006-10-25T10:06:00.000-07:00

mar

presença ondulada do infinito retorno incessante
da paixão frigidíssima violenta indolência
sempre longínqua sempre ausente
catedral profunda que desmoronando-se permanece!

(António Ramos Rosa, Lisboa, 1990)

A barra e a praia

2006-10-23T14:42:00.000-07:00

domingo na praia do futuro velha - e o mar ali, grandioso, norte, calmaria... preciso tomar uma atitude. quero dizer, entrar na água. revejo o filme dos dias recém passados enquanto contemplo a paisagem e as pessoas que me atravessam. saboroso hábito. vejo chegar um grupo de romeiros, de certo vêem de Canindé. na sua maioria mulheres, vestidas de marrom, ocupam uma mesa numa barraca, dez metros de onde estava. três delas dirigem-se ao mar. uma senhora de sutiã bege e bermuda nos joelhos. outra, mais velha de vestido marrom. e a terceira, mais nova, de biquíni azul. as três seguem, de braços dados em direção ao mar. penso no cinema de sexta-feira. aquele não é definitivamente o filme sobre Wittgenstein. e o sabadão que passei na Barra, o que foi aquilo, mon Dieu? uma aventura, sim. passei seis horas, entre camarins e o palco, seguindo as gravações do programa de televisão. lembro do dândiDaniel Peixoto, esquentando a platéia com sua funk/eletro/punk/trash incendiária “Vai Daiane, vai Daniele!!!”. fiquei curiosa com o hip hop caliente do Costa a Costa... vi o público delirar com a entrada de uma banda de forró e um trecho daquela letra cantarolada pela multidão não sai da memória: “eu faço tudo por você/ponho um anúncio na tv/mostro meu coracão pra todo mundo ver”. os bailarinos, de coreografia indescritível, jogando calcinhas pretas à platéia ensandecida. essa imagem se apaga quando vejo as três mulheres subindo do mar, molhadas e sujas de areia. lindas, elas, à vontade naquele espaço que não lhes pertence. aonde transitam sem distinção, e fazem suas devoções. leio o sinal e afundo ...

Cultura e mercado

2006-10-22T05:22:00.000-07:00

As transformações experimentadas desde o final do século XX, em nossas sociedades, tornam-se um desafio para gestores culturais pois, à elaboração de políticas públicas mais incisivas nesse campo, deve-se observar, por um lado, a presença e a permanência de valores culturais locais, o diálogo entre culturas, as distinções do que se produz, circula e consome nas relações cotidianas por indivíduos e grupos e, por outro, a cultura como fenômeno de mercado, que move empresas e grupos multimídias, que fazem circular conteúdos, disseminando padrões culturais globalizantes (as indústrias culturais) .
Os movimentos de integração regional e as reivindicações de expressão das diversas culturas explicam, em parte, o novo interesse pela cultura, soma-se a isso, o fato que as indústrias culturais modificam, assustadoramente, os modos tradicionais de criação e difusão da cultura e provocam importantes mudanças nas práticas culturais. A indústria cultural, informa a Organização das Nações Unidas (ONU), é responsável, hoje, por cerca de 9% das riquezas produzidas no mundo (o produto Interno Bruto, ou PIB). Impulsionada pelo conjunto de empresas e instituições com atividade econômica voltadas à produção de conteúdos culturais, cujos fins de seus suportes, difundidos por meios como a televisão, o rádio, o cinema, o vídeo, a internet, fogem à lógica da simples compra e venda de mercadorias. De maneira vertiginosa as novas tecnologias, baseada na rede mundial, reduzem custos comerciais e revolucionam a natureza dos bens e serviços que utilizamos e consumimos.
O comércio de bens culturais cresceu cinco vezes entre 1980-1998 e se caracteriza por novos padrões de produção e consumo, com forte tendência global das mercados culturais. Analisando 120 economias, a Unesco (2005) constatou que apenas três países, o Reino Unido, os Estados Unidos e a China, produzem 40% dos bens culturais negociados no planeta. As vendas da América Latina e da África, somadas, não chegam a 4%. Nesse quadro, é bom ressaltar que a globalização representa um enfrentamento a diversidade, pois tendem a uniformização e empobrecimento da oferta cultural. (...) “Nesse sentido, a cultura é, ao mesmo tempo um instrumento de paz e conciliação, como tambem um poderoso fator de desenvolvimento, que pode inclusive traçar o caminho para um futuro planetário compartilhado”.
Se por um lado o consumo cultural se expande por todo o mundo e sua produção tende a se concentrar nas mãos de grupos, por outro, países, estados, cidades de todo o planeta, assumem o desafio de implementar políticas que detenham a “máquina de produzir desejos”, o poder de distribuição dos grupos dominantes no mercado do “entretenimento”, criando alternativas de fomento às produções locais, através de iniciativas econômicas, tecnológicas e culturais.
A comunidade européia adota desde 1980, quando identifica o atraso de seus países em relação aos Estados Unidos, políticas de criação de um mercado comum de radiodifusão; resoluções relativas ao desenvolvimento de uma indústria de programas de TV; combate a pirataria audiovisual definindo os modos de difusão de obras cinematográficas por parte dos meios de comunicação; em 1985, anuncia ações destinadas a abrir o mercado do audiovisual à concorrência, promovendo o cinema e a televisão européia, tornando-a mais competitiva. Na França, por exemplo, 40% das músicas executadas no rádio têm de ser em idioma francês. O governo subsidia a produção de filmes nacionais para a televisão e desde 1983 o Instituto para o Financiamento do Cinema e das Indústrias Culturais oferece garantias de 50% a 70% do valor dos empréstimos concedidos pelos bancos aos empreendimentos do setor. O volume de vendas saltou de 1,5 milhão de CDs em 1992 para mais de 39 milhões em 2000.
O Canadá, que possui um programa nacional de educação para a mídia, em 1980 criou a lei que permite a liberação de verbas para programas de formação, de abertura de empresas e de criação de empregos no setor audiovisual. Em 1993, treze anos depois, a partir de estudo sobre os seus resultados, constatou-se que cada dólar aplicado em atividades relacionadas à cultura gera 3,2 dólares na atividade econômica como um todo. Hoje, o Conselho da Cidade de Toronto informa que somente no município existem 190 mil pessoas (14% da força de trabalho) atuando na área cultural em empresas que faturam cerca de 9 bilhões de dólares por ano.
Na Argentina, 10% do faturamento dos cinemas, 10% das locadoras de vídeos e impostos pagos pela publicidade em geral são recolhidos por uma autarquia para subsidiar a produção nacional de filmes. Em 2003, em plena crise econômica, o país produziu 50 longas-metragens, o dobro da média registrada entre 1980 e 1990.
Segundo dados do IBGE (2003) a atividade audiovisual no Brasil correspondia, em 2001 a uma receita operacional líquida de 11,235 bilhões de reais. O mapa da receita do audiovisual ainda revela a seguinte distribuição percentual: São Paulo, 53%; Rio, 20%; Sul 10%; Nordeste 6%.
Para estimular a produção brasileira do setor do audiovisual, “estabelecendo uma base territorial de criação/produção/difusão, uma efetiva rede inclusiva de novos protagonistas regionais”, a Secretaria do Audiovisual do Ministério da Cultura (2003-2006) adota uma política permanente de fomento (editais) à produção de filmes e vídeos de todos os gêneros, a produção de jogos eletrônicos; produção de conteúdos televisivos e a política de regionalização do audiovisual, a partir da instalação de núcleos de produção digital em diversos estados brasileiros. No que se refere à distribuição, acrescente-se os projetos de ação política externa, tendo o Brasil numa situação de protagonista, voltadas a ampliação dos laços comerciais e culturais no Mercosul e Ibero-América. E, nos últimos dois anos, a proposta de regulamentação do setor, a Ancinav, que sistematizou a elaboração de uma Lei Geral das Comunicações e ampliação da Agência Nacional de Cinema - Ancine para um organismo abrangente, que inclui todo o espectro audiovisual em suas atribuições de fomento, fiscalização e regulação.
No Estado do Ceará, entre os anos de 1993 a 1998, foi dado inicio um projeto de políticas públicas para o desenvolvimento do setor audiovisual no estado, através da Secretaria de Cultura e Desporto (SECULT). Uma política cultural pensada a partir de um programa que incluía informação/formação, criação/produção e difusão. O Ceará se posicionava nessa área estratégica e criava as bases de desenvolvimento de uma indústria audiovisual regional/local. Assim foram criados: uma escola de artes - o Instituto Dragão do Mar de Artes e Indústria Audiovisual, a lei de renúncia fiscal para financiamento de projetos culturais (Lei Jereissati); o Bureau de Cinema e Vídeo do Ceará para a articulação das produções audiovisuais locais no âmbito nacional e internacional; a política de editais; além de ações complementares como o apoio aos festivais e cineclubes. Um desafio iniciar um programa de ação de interferência cultural inédita, pois sua concepção, ao mesmo tempo em que rompia a lógica clientelista das políticas culturais do estado, propunha-se um programa de inclusão que visava qualificar qualquer cidadão interessado em desenvolver alguma habilidade no setor do audiovisual, em todo o estado do Ceará.
Os anos seguintes foram um marco na política audiovisual do Ceará, pelo que destruíram. De 1999 a 2006 os gestores da Secretaria de Cultura do Estado passam a considerar a atividade audiovisual como em fase de extinção. Poderia ter se superado as fragilidades da política anterior, ampliado e analisado, através de estudos sobre os resultados obtidos, saber das mudanças ocorridas no setor audiovisual, entre outras ações. A opção, no entanto, foi pelo desmantelamento de sua estrutura, fechando o Bureau de Cinema e Vídeo e a escola, o Instituto Dragão do Mar.
Hoje a política de audiovisual resume-se aos editais de cinema e vídeo promovidos pela SECULT, como política compensatória, uma forma de se acalentar realizadores e seus projetos adormecidos e a tentativa de re-estruturar o Bureau de Cinema e Vídeo.
A Fundação de Cultura, Esporte e Turismo de Fortaleza (FUNCET) (2006-2009) - ainda devedora de um Plano Cultural para a cidade – rabisca sua política de audiovisual, em sintonia com os programas da Secretaria do Audiovisual do Ministério da Cultura, reproduz modelos existentes - política de editais, criação de núcleo de produção digital e reedita uma escola de audiovisual nos moldes do Instituto Dragão do Mar. Acena para a criação de uma TV popular, importante ação hoje, quando vivemos um processo de discussão sobre a regulação nas telecomunicações e seus conteúdos. Mesmo com a posição difícil na concorrência com a televisão comercial, pode-se efetivamente construir alternativas de programação mais adequadas às necessidades de desenvolvimento local, independente, experimental, diversificada, mais próxima do mundo da vida das populações locais, mais adaptados às culturas populares etc.
Observando as orientações das políticas públicas do Ceará, nota-se que faz falta ainda um enfrentamento direto dessa interface da cultura com o mercado (talvez começar com uma cartografia socioeconômica desse universo – o que se sabe, por exemplo, sobre a indústria do forró ou do mercado da música instrumental?) pois, se é certo dizer que os bens e serviços culturais constroem e transmitem valores, produzem e reproduzem identidades culturais, também são fatores livres de produção e fruição nessa nova ordem mundial.

oooooOOOOOooooo

Zapping

2006-10-21T07:34:00.000-07:00

sexta-feira, 23:00h. tenho que estar no aeroporto meia noite. faço a lista do fim de semana. sábado: ir na feira de artes do colégio das meninas. Ursula acha um tédio. Marina quer ir ver o 14 bis de papelão; show do Central no pólo de lazer da Barra. combinei com a produção.13:00h. acho que não vou encarar. melhor ver depois de editado, na televisão; levar o carro prá revisão de 10mil km. saco. carro & oficina definitivamente tarefa pro sexo forte; ... abro a geladeira sem motivo. volto. ainda faço planos. domingo: praia e cinema com as meninas; ver as notícias do mundo; reler um texto prá disciplina Teoria da imagem; dormir cedo. odeio segundas... ligo pra checar se o avião chegará na hora prevista. atrasou. só às 02:45 horas. fazer o quê? ponho o despertador 02:30h. em dez minutos chego no Pinto Martins. saio do Pc e ligo a televisão no sleep... zapping. de cara, uma receita de spaguetti com camarões e lulas. deu fome. vou na cozinha. decepção total, depois das imagens suculentas do spaguetti. volto à tv. Coragem, o cão covarde. desenho animado de um triste e velho cão em situações bizarras. passo. agora um documentário sobre mães, pais e filhos. conciliações entre o mundo adulto X infantil. passo, desse conflito meu depoimento já basta. o jornalista diz que a Coréia do Norte, aconselhada pela China, não vai fazer o anunciado segundo teste nuclear. êba! o mundo não vai ser detonado hoje... nem amanhã pelo visto. desligo a tv. viro prá um lado, outro, não consigo dormir. então volto, de canal em canal, editando imagens... paro num filme com Antonio Bandeiras que se passa. canastrão. sem chance. melhor rever 21 gramas, tá pela metade do filme. soco no fígado. já sofri uma vez com essa película. desisto. volto ao noticiário. Cnn em español. "prensa rosa", bom. novidade da vida de folhetim da pop star Madonna. ela quer adotar uma criança africana e gera polêmica. adotaria também um, ou dois. passo. Jack Johnson na Mtv agrada meu lado pop, zen-surfista. vejo o clip até o fim; vou pro Pc, escrever esse diário. agora são 1:45 e releio essas obviedades. melhor ir logo pro aeroporto. um café e depois folhear livros e revistas na La Selva, isso cai bem.

Wittgenstein e Freud

2006-10-20T04:58:00.000-07:00

sexta-feira. dia de usar branco. cinema à vista. vou ver Wittgenstein na tela grande. Já li que o filme sobre o autor de Tractatus Lógico-Philosophicus é fake. aborda mais o despertar da homossexualidade do pensador que sua não vã filosofia. a ver. ademais, tenho encontro marcado na agenda das sextas, o divã. alguém, do alto de sua sabedoria, cuida de meu juízo. nobríssima ocupação a dos analistas. não podia buscar outra orientação senão num filiado às teses de Freud. o pai da psicanálise buscou explicar a vida pessoal e individual, mas também pública e social dos homens recorrendo às tendências sexuais, a libido. e entender também as grandes manifestações da psique como resultados do conflito entre as tendências sexuais ou libido e as fórmulas morais e limitações sociais impostas ao indivíduo. conflitos que produzem sonhos, as expressões deformadas ou simbólicas de desejos reprimidos, os atos falhos ou lapsos, distrações falsamente atribuídas ao acaso, mas que remetem ou desvendam aqueles mesmos desejos. diz Freud, ainda, que a transferência da libido para outros objetos de natureza não sexual, a sublimação, gera fenômenos como a arte ou a religião. Ok, Freud, você sempre vence. busco mesmo saber qual minha propensão nesses territórios. acho que vai demorar minha alta. pois entre outras coisas que desconheço inteiramente, é certo que transito em níveis elevados de distração compulsiva.

Decifrando rituais

2006-10-19T07:11:00.000-07:00

Barra do Ceará, sol brabo, domingo de praia. chegamos ao pólo de lazer. o cenário lembra uma comemoração. ônibus e topics param e vemos descer pessoas em grupos, caravanas. combinação de praia e cachaça. bares e restaurantes à beira-mar, música alta, apinhados de gente exalando cheiro de sol e bronzeador. o peixe frito espirra óleo. algumas moças espalham uma pasta branca sobre a pele, o banho de sol sobre o banho de lua, funciona como um acelerador solar. pessoas mergulham na água, crianças brincam, sujas de água e areia, a milanesa, pequenas embarcações transitam com passageiros. depois de uma hora de flânerie numa mesa debaixo de um pé de castanhola, duas águas de côco, e alguns churrascos de carne de terceira, seguimos o percurso. uma duna invade o asfalto. do alto da duna explorada, a paisagem: mais longe, a praia das Goibeiras, o olhar alcança as águas sob a arquitetura da ponte que separa Fortaleza de Icaraí, esse o espetáculo do encontro do rio Ceará com o Atlântico, e do encontro dos banhistas, em hora de lazer. voltamos à pista da avenida principal. agora, de costas para o mar, desvendamos os lugares de moradia do povo dali, casas, barracos. uma partida de futebol dos meninos na rua foi interrompida para o carro passar. seguimos um beco e logo de volta à avenida, clicamos as fachadas dos motéis baratos da barra. entre vários, motel luki, motel 3 ♥♥♥, the best motel, ka samba motel, dunas motel – o prazer pertinho do mar, seu slogan. o preço, afixado no muro: pernoite R$ 15,00, permanência R$ 6,00. outro ingrediente move aquela gente, e de resto, o resto da humanidade, o sexo. Ah... o domingo feito de praia, cachaça e sexo, o código do povo alegre dessa orelha do mundo, aonde proliferam os ritos sensuais e a espécie humana.

Estado de praia

2006-10-18T16:36:00.000-07:00

18/10, quarta-feira, dia útil, acordo em estado de praia. apago o chek list da memória, pego protetor solar e toalha e penso na bomba de urânio da Coréia do Norte, antes do mundo explodir, preciso escutar summertime com Miles Davis e Gil Evans. play e sigo a pista que vai dar na praia do futuro. acelero, permito, enquanto toca a música boa mesmo. encosto o carro e o personal vigilante me aborda, cuida aí vai. enfim o mar... depois de moroso banho, trucido alguns caranguejos em companhia de uma gelada enquanto observo o ambiente: credo, aqui parece Ibiza, cheia de italianos e espanhóis; a diferença é que tem moças morenas, cafuzas, por todo lado, acompanhadas dos branquelos. tem um do meu lado com cara de demente, dever pintar paredes na Itália, o outro lá parece um motoboy assassino. ando muito suja mesmo, e penso que esse turismo sexual seja talvez uma boa para a mescla de raças... talvez melhor que contemplar o triste olhar de crianças mestiças captadas por fotógrafos sensíveis a miséria. então tá, o turismo sexual também vai ajudar a redistribuição de renda. desemprego pros fotógrafos e pras causas sociais politicamente corretas. bobagens gravitam a mente... melhor voltar ao mar. a temperatura me faz lembrar que evitava a água do mediterrâneo, bastava contemplar o azul profundo do mar, que enche a vista e acalma o espírito... mergulho no verde mar atlântico, e em meus pensamentos mornos e desordenados...

CELSO OLIVEIRA

2006-10-17T07:20:00.000-07:00

by Celso Oliveira, fotógrafo.

Uma poesia + uma resenha

2006-09-02T10:55:00.000-07:00

Ted Hughes

Dos árboles en Top Whitens

"Expuestos a la luz infinita, pastores del viento hacen sonar las cañas de la desolación,
arrancados de la fragua brotaron y crecieron después de cualquier modo, fue Dios y lo sabían.
Los montes ahora los sustentan de visiones entre un vacío y otro más brillante, con música y silencio. Inquieta la gente alza sus cabezas de oveja, después siguen comiendo. "

Ted Hughes (Inglaterra, 1930-1999)
Poeta e escritor. Seus poemas as vezes expresam emoções violentas.
Sua poesía é física, de um tom quase feroz.
Escreveu também obras de teatro, poemas e contos para crianças.
Hughes foi casado com a poeta americana Sylvia Plath.

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DOGVILLE

Uma fábula da condição humana

Um prólogo e nove capítulos contam uma história ambientada numa pequena cidade americana nos anos trinta. Dogville, que parece não ser lugar algum, mas um modelo atemporal de sociedade, como outra qualquer: submetida às regras dos homens. Seus habitantes, velhos conhecidos, vizinhos, cidadãos honrados, nos desvendam os códigos e os sentidos do existir. Uma ficção que nos provoca saber da condição humana – esta a essência do enredo de Dogville, oitavo filme do dinamarquês Lars Von Trier.
A cidade, desenhada esquematicamente num chão preto, ocupa o espaço de um palco retangular, como no teatro. Marcas de giz delimitam ruas e jardins da vila que está situada próximo de rochosas montanhas. Não há portas nem janelas em Dogville, mas seus moradores se movem como se elas existissem e escutamos o abrir-fechar de trincos e o ranger de dobradiças. O fundo é branco para o dia. Quando é noite, preto. Esta a demarcação espacial de Dogville, dos passos e das profusas atitudes de seus moradores - o espírito que exala aquela cidade. É precisamente o mínimo espaço que possibilita ver integrado em um único e diverso lugar todas as temporalidades, todos os personagens, todos os acontecimentos, numa rigorosa concentração dramática.
Na pacata cidade surge do nada Grace (Nicole Kidman), uma jovem, de fina estampa, que foge de gângsteres. Não sabemos o que foi sua vida, relações ou lugares, antes de Dogville. Acolhida por Tom (Paul Bettany), que a convence permanecer na cidade, caso conquiste seus moradores. Grace se entranha naquela fechada comunidade e em troca da grandeza d'alma de seus moradores, executará ali pequenos serviços. Grace é procurada. Quando se intensifica o cerco à fugitiva, os habitantes se conscientizam do perigo que é oferecer abrigo à jovem, tornando-se assim, avarentos, cobrando um preço mais alto pela proteção à valiosa forasteira. Punida, aprisionada, Grace será escrava das mulheres e puta dos homens de Dogville. Ao tentar escapar será delatada pelo único morador que parecia manter algum traço de força moral, quem primeiramente lhe aceitou.
Dogville, uma grande obra do cinema novo europeu, nos deixa sua marca, quase como uma cicatriz. De seu estranhamento inicial, da intensidade do texto, segue a narrativa gerando no espectador um mergulho sobre (des) confiança, semelhanças e diferenças, valores, opressão, poder, violência e escolhas.
Para além da crítica a estética do cinema de efeitos especiais, de linguagem de clipes ou dos doces dramas protagnizados por estrelas americanas, ou da inovação dos diálogos entre o cinema, a literatura e o teatro, a fascinação de Dogville, ou a invenção de Lars Von Trier, está no desígnio de nos sensibilizar para as ambigüidades da vida expressa na ética da ação, traçada numa daquelas geniais formas de se contar uma fábula. Do trágico espetáculo, de contorno humanamente possível, a trama consegue atingir o infinito da alma.
Lars Von Trier mostra - e os diálogos frios de seus personagens atestam - a forma implacável com que a sociedade gera a exploração e a opressão do homem pelo homem, que desencadeia, ao mesmo tempo, um circuito de dominação e de violência.Comprovamos, assim, que a capacidade de construir e devastar é suscitado num mesmo universo onde o amor, como ódio, contamina-se das situações em que o faz germinar, da vontade inequívoca de quem o experimenta.
Há algo de espantoso nesta fábula. Seus personagens, como num genuíno “estado de natureza”, movimentam-se na complexa teia destas significações morais: o que era doce e terno é corrompido pelas mais banais ou essenciais necessidades do ser – em Dogville, presentes no sentido da candura ou brutalidade vivificada em Grace; ou nas pequenas crueldades de uma criança; ou nas bárbaras exigências de seus pacatos moradores; ou mesmo em nós, na provocação que nos alimenta o desejo de ver a face cruel da vingança.
Ao final, fotografias de pobres americanos ao som de americans yongs na voz de David Bowie embalam o espectador que é arrancado de sua condição, e já se encontra na impossibilidade de sair dali incólume, sem pensar sobre o que engrandece e o que torna miserável a própria existência.

"Dogville" Dinamarca / Suíça / Reino Unido / EUA / França / Noruega / Alemanha/ Finlândia / Itália / Japão, 2003. 178 mins. Direção: Lars Von Trier. Com Nicole Kidman, Paul Bettany, John Hurt, Jean Marc-Barr, Chloe Sevigny, Lauren Bacall, Phillip Baker Hall, James Caan. Site oficial: www.dogville.dk/

by Simone Oliveira Lima.